Blog do Flecha

Vi, conheci, contaram-me

2010-11-02T15:42:00.000-07:00

Fiz uma viagem pelos estados do Maranhão, Piauí e Ceará, andando sempre pelas costas, não distanciando muito do mar. Comecei em São Luís e terminei em Fortaleza.
Como em qualquer viagem, vê-se muita coisa fora do costume. Eu também vi.
Vi prédios antigos, e não poucos, caindo aos pedaços. Prédios que retratam a história e a cultura de uma época. Vi, também, prédios restaurados, aparentando novo, que nos transporta à época e nos mostra os costumes, como trabalhavam, o convívio social e a economia. Como empregavam o dinheiro e quais eram os valores para a sociedade. Como as classes sociais se relacionavam e como o negro era tratado.
Vi igreja de branco rico. Vi igreja de branco pobre. Vi igreja de negro. A primeira está no centro da cidade, é grande, tem arquitetura requintada e encima duas torres na fachada. A segunda situa-se fora do centro, é menor, simples, e tem uma torre só. A terceira está na periferia, é pequena, modesta, e de uma só torre.
Vi muita gente sentada nos bancos das praças. Praças calmas. Gente traquila, que só sabe que o tempo passou porque dá fome: é hora do almoço; é hora do jantar; é hora do café. Gente que pede um coco gelado, e dele retira a água como quem sorve a vida.
Vi pau-de-arara como único meio de transporte coletivo. Trafega pelas estradas de areias profundas levando e trazendo gente, verdura, fruta, galinha, cachorro, recado, encomenda...
Vi cartel familiar de pau-de-arara. Um irmão tem a linha da cidade A à B. Na cidade B espera-se, por uma hora, outro irmão que chegará da cidade C. Enquanto isso, já que é meio-dia, almoça-se no restaurante da esposa do outro irmão. Este irmão tem a linha da cidade B à C. Ele chega quando termina o almoço. Então sobe-se no segundo pau-de-arara e continua a viagem, feliz, de barriga cheia, e alguns tostões há menos no bolso.
Conheci uma cidade que é quase um céu. Não tem shopping. Não tem Câmara Legislativa. Não tem violência. Não tem asfalto, nem outro material cobre o chão a não ser areia. Não tem carro com velocidade superior a vinte quilômetros por hora: a areia não deixa. Com isso, não tem atropelamento de pedestre. Não tem semáforo. Não tem barreira eletrônica nem pardal. As ruas são traçadas pela lei-do-menor-esforço. Para ir do ponto A ao B contorna-se o brejo, ou o pé de caju, ou a casa do Seu Zé, ou o morro, ou a duna, ou qualquer outra coisa. O caminho se transforma em rua, e, desta forma, todas as outras ruas seguem a mesma lei. As ruas não têm calçadas. Para quê calçada se se pode usar toda a rua para caminhar? Suas larguras são estabelecidas pelas cercas de arame de um lado e de outro dos lotes. As galinhas, os bodes, os cães, os cavalos, as crianças, os adultos... andam sossegadamente. Não vão longe, é claro, tudo está perto. O parque de diversões pode ser um barco velho, caindo aos pedaços, depositado no gramado em frente a casa. As cisternas são inusitadas: fura-se um buraco com um trado de diâmetro de 20cm. Coloca-se um tubo de PVC de 100mm. Cobre-se o espaço com areia e pronto. Com um instrumento próprio (um tudo de PVC de 75mm) retira-se a água que acumula no tubo maior.
Nesta cidade, vi casas que não têm portas nem janelas. Só têm os vãos. São ventiladas naturalmente.
As pessoas andam descalças ou de chinelo de dedo. De salto, não vi nenhuma senhora andando.
Vi carroças tracionadas por bois. Os cavalos são fracos para o serviço. A areia é mais forte que os cavalos.
A cidade é quase um céu, porque vi botecos, bêbados e cemitério.
Nela, vi uma criança triste que não me sai da memória. Seu olhar fixo no infinito, desconhecendo minha presença e as fotos que dela fazia, me fuzilou. Estava em pé, com as mãos para trás, escorada numa árvore fina. Seu corpo estava sujo. Usava calção azul celeste, calçava chilenos e não vestia blusa. Seus cabelos eram compridos. Não soube se era menina ou menino. As galinhas passavam ao lado correndo atrás de alguma coisa. O casebre, construído no barranco do rio, era de pau-a-pique e coberto com capim.
Vi uma pessoa que vivia o próprio dia. Sua casa estava sendo tragada pala duna. Mas, enquanto isso, esquiava-se de kite surf nas ondas em frente.
Vi gente construindo palhoça em frente a duna que caminha célere para cima dela, como se não existisse duna em movimento.
Vi duna engolindo mangue. Vi mar engolindo duna.
Vi ilha onde se plantava melancia. Hoje só tem areia. A maré-alta lava toda a ilha.
Vi motoqueiro pilotando a moto em areia fofa com uma só mão no guidão, enquanto olhava as horas no relógio no outro braço. Eu era o da garupa. Morria de medo e orava sem parar. Estava sem capacete, é claro. Lá não se usa capacete.
Vi malotes dos Correios chegando à agência em carroça.
Contaram-me que um grupo de comerciantes de uma cidade foi ao promotor de justiça reclamar de uma loja que vendia mais barato. Queriam que a autoridade tomasse providência.
Conheci uma família que me recebeu em sua casa, na ilha do Coroatá, no delta do Parnaíba. Me ofereceu farinha de puba, café, siri e água mineral. Ao final, não me cobrou nada. Disse que era um prazer receber pessoas.
Conheci pescador que não tira férias porque férias não lhe faz o menor sentido. Ele vive de férias o tempo todo.
Vi multidão, todos os dias, subindo a duna para ver o pôr-do-sol no meio do mar como se fosse o último pôr-do-sol.
Vi gente de todos os continentes. Vi gente de tudo que é jeito. Vi gente muito bonita. Vi gente de beleza normal. Vi gente rica. Vi gente simples. Mas não vi mendigo. Nem pedinte. Nem miserável. Não, porque desviasse o olhar de sobre ele, mas porque não o encontrei no meu caminho.

Flecha Afiada

Alcântara

2010-09-21T09:03:00.000-07:00

Com o mesmo espírito aventureiro de Amudsen(navegador norueguês) e Scott(navegador inglês) me fiz ao mar em quinze de setembro de dois mil e dez.
Dormi aos trancos pensando na viagem. Acordei antes da hora porque o sono se foi. Iria descobrir outro lugar em breve.
Não tive tempo de tomar café no restaurante do hotel por um motivo óbvio: se tomasse café perderia a partida do barco.
Desci a ladeira até a Praia Grande. Comprei o bilhete e esperei sentado dentro do ônibus, que levaria os passageiros ao barco, que esperava em outro porto. O porto da Praia Grande estava seco. A maré estava baixa.
Chegamos à praia onde o barco estava fundeado. Entreguei o bilhete, que o comissário conferindo, destacou e entregou-me o canhoto.
Subi a escada em que a mulher do francês, dias atrás, se machucou – ouvi o comentário quando me aproximei da tripulação -. Observei a posição do leste-oeste para descobrir de que lado bateria o sol. Escolhi uma cadeira numa fileira voltada para a lateral do barco. Me acomodei. Em instantes, o pavimento dos assentos lotou. Logo, deu-se a partida. Enquanto estávamos em águas rasas a embarcação singrava tranquila. Depois que ganhou águas mais profundas as ondas aumentaram. O vento soprava forte e o barco era como uma folha ao vento. Passado um tempo, vi pessoas pedindo o saquinho. Não o pedi porque estava de estômago vazio. Aleluia! Deus não me deixou tomar café me poupando desse inconveniente.
Chegamos a Alcântara. Porto pequeno e bem estruturado. Uma plataforma recebe os passageiros. Desta passa-se para uma passarela que leva à terra firme.
Fiz o caminho e cheguei às barracas dos vendedores de comida. Comi um pedaço de bolo de milho acompanhado por um copo de café.
Comprei a passagem de retorno. Garanti, com isso, sair da península no mesmo dia da chegada. A possibilidade de permanecer em Alcântara, por falta de lugar no barco, é reservada aos incautos despreocupados.
A cidade, pelo que ouvi, é do século XVII. Casarões com paredes grossas, construídas com pedras e argamassa. Ruas pavimentadas com pedras irregulares provocam um barulho característico pelo passar dos pneus. A moto é o veículo que movimenta com maior desempenho naquele pavimento. Motos altas, como Tornado e Bros, são a maioria.
Visitei casarões. Ouvi histórias de uma sociedade segregacionista. Pouca diferença para os dias atuais. De todas, uma me chamou a atenção: têm na cidade três igrejas católicas(nada contra a religião católica) – uma, no centro, com duas torres; outra, bem posicionada, mas fora do centro, com uma torre, e uma na periferia, com uma torre. A maior é a primeira. A menor é a última.
A primeira, com duas torres, era a dos brancos ricos. A segunda, com uma torre, era a dos brancos pobres. Esta, longe daquela. A da periferia era a dos negros.
O número de torres, o tamanho da igreja, e sua posição geográfica, era determinado pela cor da pele e da classe social dos fiéis.

VIAJANDO À NOITE

2010-09-20T12:02:00.000-07:00

Para ir de Brasília a São Luís do Maranhão, pagando somente quatro mil milhas do cartão de crédito, é preciso fazer conexão em São Paulo. Foi isso que fiz. Fiquei plantado por duas horas em Guarulhos. Isso não mata ninguém, ainda mais se está de férias.

A aeronave partiu às vinte e três horas e trinta minutos. Levantou vôo e foi. Onze mil metros de altitude. Lá no céu. A Airbus A320 da companhia estava lotado. Eu sentava na poltrona 19F, atrás das asas algumas fileiras.

Li por um tempo até que o sono chegou. Dormi outro tempo, depois acordei. A aeronave estava “parada” no ar. Não se mexia. Imóvel. Um assovio lá fora provocado pelos propulsores e nada mais. Bem, além disso, de vez em quando, só a ressonada do vizinho de poltrona.

Posicionei-me de forma ereta. Encostei a fronte na janela do avião e comecei a observar os pontos de luz na imensidão da noite escura. Acima, estavam as Três Marias - estrelas posicionadas em linha reta e equidistantes umas das outras -. Eu as admiro desde minha infância. Nunca se moveram do lugar. O brilho é o mesmo. A posição é a mesma. Muitas outras estrelas no céu. Nenhuma nuvem. Embaixo, na terra, de vez em quando uma luz. Várias luzes. Uma queimada formando uma poligonal irregular às vezes descontínua. Assim foi por muito tempo.

Cansei-me de observar as mesmas coisas. Peguei um fone de ouvidos e o conectei no ponto. Fui passando pelos canais de músicas até chegar num canal ótimo: kids.

Não sei por que a gente não é capaz de ser brasileiro de verdade. Usar nossa língua com prazer e orgulho. Temos que nos curvar diante do americanismo Senhor do universo e nomear nossas coisas com palavras em inglês para ficar chique. Se não for assim não faz sucesso.

Deixando de lado o "kids", a programação era de primeira linha. Com o olhar fixo no infinito escuro pontilhado de luzes, ouvi as histórias do Gato de Botas e, da Cigarra e a Formiga, por duas vezes. A programação se repetia depois de um período.

Voltei algumas décadas atrás, recordando as histórias tão cheias de verdade e encanto. Voltei a ser o que nunca desisti de ser: criança.

Foram ótimas àquelas horas passadas a três: as estrelas, as histórias e eu.

Fui interrompido com o aviso de ”tripulação preparar para pouso”.

A viagem de três horas passou rápido.

Desci em São Luís às duas e quarenta de uma madrugada quente.

Fazer a nossa parte - dar o exemplo

2009-10-07T10:10:00.000-07:00

Antes de mais nada, sinto-me na obrigação de informar que a matéria que se segue não é fruto de vingança, inimizade, retaliação, contrapropaganda ou qualquer outra forma de atingir a editora Abril. Não é.
Analisando o conteúdo das publicações desta editora, constatei, através de detalhado estudo, que a política da empresa é ter quase a metade de suas páginas como veículo de propaganda comercial. Pesquisei três edições, não continuadas, das revistas Veja e Exame. A porcentagem de comercial, por página escrita em cada uma, era respectivamente, 43,75 e 44,47%. Apliquei esta mesma metodologia na publicação da revista A de outra editora, que veicula matéria de mesmo conteúdo de Veja e Exame juntas. A porcentagem em propaganda era de 14,74% das páginas.
Considerando que a editora da revista A é tão boa quanto a editora Abril, tomei seus 14,74% de propaganda como referência e fiz os seguintes cálculos:

Clique na figura e veja ampliado

Trabalhando com os dados acima, cheguei ao resultado que indica o quanto poderia ser economizado em papel e tinta, no período de um ano, pelas publicações de Veja e Exame.

Revista Veja:
Papel: 3.121,82 t (toneladas)
Tinta: 1.187,00 t
Revista Exame:
Papel: 293,00 t
Tinta: 77,99 t
RESUMO:
Papel: 3.414,82 t
Tinta: 1.264,99 t
PESO TOTAL DE PAPEL E TINTA: 4.679,81 t

Considerando que uma carreta transporta 30 t, encheríamos 160 carretas, ao final de um ano, com papel e tinta.
Planeta Sustentável – campanha da editora Abril. É muito importante, mas a Editora não dá o exemplo. Fica sem credibilidade para continuar a campanha.
Assistindo ao documentário - HOME – NOSSO PLANETA, NOSSA CASA – poderemos ter, se ainda não temos, a noção do que está acontecendo com “nossa casa”, o Planeta Terra.
O poder de recuperar ou destruir “nossa casa” está em nossas mãos. As pequenas ações de cada um são gotas de procedimentos, benéficos ou maléficos. Os oceanos, com bilhões de bilhões de metros cúbicos de água, são formados de gotas. O raciocínio é o mesmo.
O consumidor é o agente mais forte para mudança de paradigmas. Se nós nos conscientizarmos de que o poder nos pertence, poderemos, ainda, salvar nosso lugar de viver. Se acharmos que a coisa não é com a gente, vai chegar a hora em que nossa casa vai pegar fogo, e a casa do vizinho, e a praça, e a rua também. Não teremos para onde correr.
Nos resta pensar detidamente em ações de resultado positivo quanto ao uso e quanto ao consumo das coisas. Cada produto que compramos é um produto produzido a mais e um produto a mais descartado na natureza (o aparelho celular, por exemplo, renovado a cada ano, pois é de graça. A sacola do supermercado).
Durmamos com isso. Pensemos nisso. Falemos disso. Façamos a nossa parte.
Até 2020 sem desmatamento, com o ar menos poluído, e com rios de águas cristalinas.

Obs.: quem desejar a memória de cálculo é só entrar em contato – heliovilela@gmail.com

8 ou infinito

2009-08-28T07:23:00.000-07:00

8 é um algarismo arábico usado na matemática desde muito tempo.
O 8 se estiver deitado, é, na matemática, o símbolo de infinito no estudo dos conjuntos.

 Dia 26 de julho de 2009 foi um marco na minha vida. Dia em que, pela primeira vez, se quebrou algum osso do meu corpo; a clavícula direita.
 Estava treinando descer de baique com a maior velocidade possível.
Um pozinho solto na pista fez a roda dianteira derrapar. Fui ao chão à 40km/h.

- O médico, quando escreveu no prontuário a forma como eu seria engessado, apontou o 8 como um código para o técnico em gesso proceder a operação de aprisionamento dos meus ombros.
No início, a peça que me foi colocada nas costas puxando os ombros para trás, me pareceu um 8, só que deitado (infinito) .
Como diz o ditado – no escuro todo gato é pardo. Na escuridão da minha ignorância empardecida... As aparências enganam. Pensei que, em se tratando de matemática, uma ciência exata, um 8 era sempre um 8. Não. Era miragem. Eu estava no deserto a 50ºC sem água à dois dias.
O que parecia um 8, era, na verdade, uma peça que me provocaria infinita agonia.
Fui ao dicionário saber o significado de alguns vocábulos.
Por exemplo:
 aflição: padecimento físico; tortura; grande preocupação ou inquietação; ansiedade, angústia.
 tortura: suplício ou tormento violento infligido a alguém; lance difícil.

Na primeira noite, chegando em casa vindo do hospital, posicionei alguns travesseiros de forma adequada para acomodar o braço direito, deitei-me na cama e dormi. Dormi bem.
A partir da segunda noite a coisa pegou. Não sabia que na primeira noite o efeito dos remédios tinha camuflado a dor por que passava meu corpo machucado.
Fui para uma rede. Deitei-me atravessado colocando os pés numa cadeira espreguiçadeira. Abri os braços como sendo crucificado numa cruz de pano e ali passei a noite.
Dali em diante a rede se transformou no lugar oficial para diluir o tempo noturno – dormindo ou tentando dormir. Um chá de capim-santo ajuda muito a tombar um cidadão quase moribundo.

- Quando fui soldado, em plena ditadura militar, soube de que submetiam pessoas contrárias ao regime à tortura. Uma delas era uma gota d'água pingando de tempo em tempo sobre o alto da cabeça.
Uma gota d'água não é nada se pingar uma vez, duas, dez. Mas se não parar vira tortura. Explode a pessoa.

- Meu 8 invertido fez a mesma coisa. No início, por recomendação médica, se ficasse com os braços levantados em asinhas estava resolvido, depois, com o passar das horas, dos dias, e das semanas, pareceu-me como uma gota d'água na cabeça. Alguma coisa que aperta o subaco, aperta as costas. aperta o corpo, e aperta a alma. Faz doer as partes internas dos cotovelos por não ter como apoiá-los devidamente. Obstrui a circulação. Aperta o tendão do supra-espinhal que está completamente rompido motivado por outra queda. Ai, ai, ai...

Essa peça, que significa infinita dor e angústia, me dá muita segurança apesar de sofrimento. Sem ela parece que o ombro tem estrutura de papel. Prefiro sofrer com ela do que viver sem ela. A dor que não passa, o aperto que não cede, e o sufoco que não arrefece estão infinitos, mas não serão para sempre. Esse é o meu consolo. Prefiro
sofrer por um tempo, sabendo que terei uma recuperação satisfatória, do que aliviar a carga e ficar torto para sempre. É um sofrimento que tem um horizonte promissor. É a borboleta saindo do casulo. Se não sofrer para vencer o obstáculo não fortifica suas asas e com isso não voa. Eu quero voar mais longe.

Com tudo se aprende se a mente não é pequena. Se se busca em Deus a tolerância e a força para a superação, recebe como resultado o efeito do vento. Pois o vento que chicoteia a árvore é o mesmo que enrijesse suas fibras.
Tudo isso me tem sido de grande valia.
Tenho tido muitas horas para estudar, para ler, para fazer projetos, para fotografar, para escutar Deus, para falar com Ele, para ouvir o som da natureza, e para acumular energia volitiva para os pedais do ano vindouro.

Dor em dose moderada não é mais problema. Aprendi a conviver com ela.
Agonia me faz sofrer, mas levo numa boa se for suportável. O suportável elevou seu nível, trazendo um diferencial importante.
A tolerância ao sofrimento foi aperfeiçoada. Robusteceu-se.

 Essas coisas ajudam na pedalada de resultado. Não se chega a patamar elevado sem sentir dor, sem ser tolerante com ela. A dor faz parte da vitória. É um ingrediente da receita do sucesso no esporte.

 Flecha Afiada, volta ao texto, desce das nuvens, para de divagações.

 Pelo fato daquilo descobri algumas coisas:
 Que a baique é oxigênio no meu sangue. É vida;
 Que sou apaixonado por pelo menos quatro coisas: família, baique, livros e fotografia.

Na terra, sem essas coisas, viverei menos.

Chácara Betânia, 25 de agosto de 2009

Flecha Afiada

Início de Temporada

2009-04-12T15:12:00.000-07:00

Comecei esta temporada muito animado, e continuo animado. Não é fogo em palha. É fogo em basalto. É cratera de vulcão ativo. É só olhar para dentro e ver, lá no fundo, a lava incandescente borbulhando.
Com esse ardor todo, iniciei a temporada dois-mil-e-nove em dezembro de dois mil e oito. De lá para cá, já se foram quatro meses de treinos metódicos e científicos.
Não sei o que me deu a partir do final de dois mil e oito: a vontade de melhorar meu rendimento é tão grande que pareço criança quando ganha sua primeira bola. Pelo menos era assim na minha infância. E isso não faz muito tempo, ora bolas!
Me preparei para a prova de Araxá treinando muito circuito. Do lado de casa tem circuito de todo jeito. Para engrossar a casca do treino eu vou sempre para o circuito do Abraão. Ainda mais que estou muito chique: suspensão Reba Team de 100mm. É tão boa quanto suspensão ativa de um fórmula-um. Uma coisa eu sei: melhorei bastante meu desempenho em XCO. Da muita adrenalina. É adrenalina o tempo todo. Não tem descanso. Isso é bom; provoca a gente. Insulta. Desafia. Eu gosto disso.
Com tudo isso, eu fui para Araxá na sexta-feira passada, dia três de abril. Saí daqui com Fernando meu filho, e a nora Cristina. Seiscentos e trinta e seis quilômetros percorridos, em pista ótima, é o que nos separa de Araxá. Chegamos ao hotel Colombo às vinte e uma horas. Avistei, bem de perto, a estrutura montada. Tudo pronto para a festa que não é pequena, e cada vez aumenta, mais em todos os sentidos: estrutura, participação (nesse ano: mais de novecentos inscritos), qualidade nos detalhes, e assim vai.
Jantamos em um restaurante bem perto. Fomos a pé.
Dormi quase bem. Igual meu colchão não tem nenhum no mundo.
Acordei às seis e trinta.

Peguei a Nikon e saí para fotografar enquanto esperava o casal acordar. O tempo estava nublado. Não tinha nenhum ponto azul no céu. Era tudo cinza.
Fiquei pensando naquele circuito enlameado. Sacudi a cabeça jogando fora aquele pensamento. Era muito ruim. Melhor mesmo era ter um terreno úmido e sem lama, no ponto de plantar milho.
Fiz algumas fotos, mas sem muito entusiasmo. A luz era muito difusa. Pouco contraste e nenhum brilho. À frente estavam grande paineiras com suas flores roxas, mas nem assim produziam boas fotos. Sem luz quente não tem foto de qualidade. Nem a pau!
Voltei para dentro do hotel e logo encontrei o casal-vinte pronto para o café.
Fomos para o salão e tomamos um café da manhã de primeiríssima qualidade. Que coisa de louco! Contudo - a cabeça estava lá fora – no circuito.
Fernando e eu nos preparamos para o reconhecimento. A pista estaria aberta para os treinos a partir das dez horas. Descemos as baiques pela escadaria do hotel e ganhamos a rua numa descida muito forte. Da porta do hotel até a estrutura do evento era coisa de duzentos metros. Nada mais que isso.
Confirmamos nossas inscrições. Eu recebi o numeral 2004. Esse é meu para todo o ano de 2009.
Às dez horas em ponto a pista foi aberta. Entramos no circuito no primeiro momento.
- Inicia-se num pátio pavimentado e dobrando à esquerda sobe-se um meio-fio à direita e entra-se na mata. Não é bem mata, mas um lugar cheio de grandes árvores sem nenhuma vegetação rasteira, a não ser grama. Curva para a direita; curva para a esquerda, e assim vai numa trilha sinuosa. Chega-se numa rua e tomando-a à direita começa uma subida sem grande importância. Sai-se dela à direita e aí começa o que se pode ser chamado de percurso técnico. Descidas fortes. Subidas íngremes e curtas. Pedras que atrapalham a vida do atleta. Depois desse ponto sobe-se uma rua com pavimento em pedras, onde está o ponto de apoio do atleta, depois disso, ai meu Deus! é sofrimento de dar-com-pau. Entra-se na mata e não sai mais. Mata na encosta de uma serra encravada de pedras. São seis mil e quinhentos metros, em que, pelo menos cinco mil metros, é de subidas e descidas técnicas, com curvas que chegam a trezentos e sessenta graus. Isso mesmo. A gente contorna uma árvore e volta na paralela.
Para alegria de todo mundo - atletas e expectadores - quando se aproxima do final do percurso, próximo ao lago, tem uma velha escada de pedras, com seus degraus desarrumados e com mudança de direção. Quem não tem intimidade com a coisa é melhor descer e empurrar. Quem tem conhecimento do assunto, é só alegria.
Foi assim que eu dei três voltas naquela manhã de sábado.
Não caí nenhuma vez. Também, não zerei tudo. Tem subida izerável. Melhor nem tentar. Nem tentei. Já sabia que era perca de tempo. Quando eu crescer vou zerar tudo. De baixo para cima e de cima para baixo.
O dia continuou nublado. Não mudou hora nenhuma. Não parei de olhar para o céu e de pedir a Deus que, se pudesse, não chovesse até o término da competição, no domingo.
A primeira largada era às sete horas e cinquenta e cinco minutos. Olha aí a precisão do horário. Não era às oito. Sem arredondamento.
No congresso técnico de sábado foi explicado que esses cinco minutos fazia toda a diferença ao final da prova. Aceitei com a maior resignação por conhecer o nível da organização.
Tratei de pedir ao gerente do restaurante a antecipação do café da manhã para não passar sufoco, no que fui atendido prontamente.
Um senhor moreno e ligeiro, com a decisão na ponta da língua, disse sem titubear: “o café será servido a partir das seis e meia”.
Fui dormir olhando para o tempo. Acordei olhando para o tempo. O tempo estava com a cara cinzenta e seca. Aleluia!
Acordei às seis horas.
Fui para o restaurante de roupa de ciclismo, pronto para a largada. Só não calcei a sapatilha para evitar o toc-toc no corredor do hotel.
De café tomado saí do hotel e fui para o aquecimento. Fiquei, juntamente com muitos outros atletas, subindo e descendo a pista que vai à cidade. Foi meia hora de aquecimento contínuo.
Eram vários pelotões no bolsão de largada separados por placas indicativas por categoria.
Me reuni à turma dos mais experientes, à frente dos para-desportistas. Esses sim, são super-homens. Atletas com uma perna só. Um só braço. Perna de metal. Cego de um olho. Todos ali como se fossem completos. Acredito que, na verdade, eles são completos. A gente é que os considera incompletos. Ledo engano.
A largada foi dada na hora marcada. Cada categoria largava com uma defasagem de dois minutos.
Na minha hora tocou a música e a adrenalina subiu à cabeça. O coração acelerou e a concentração aumentou. Olhei para o pé direito clipado ao pedal, conferi as marchas nos câmbios dianteiro e traseiro: coroa do meio com quarta. Logo depois da primeira curva iria para sexta marcha.
Deu-se a largada. Saí com toda a força. Não sou expert em largada. Fiquei entre os cinco primeiros. Percorri a trilha debaixo das grandes árvores fazendo slalons seguidos. Quando chegamos à subida da rua, passei todos que estavam à frente e segui forçando ao máximo.
Lá pelo meio do circuito, numa subida em trilha, um jovem para-desportista me passou pedalando com uma perna só. Depois fiquei sabendo que ele foi à Pequim. Mais adiante eu o passei novamente e adeus.
Eu e Delai trocamos de posição algumas vezes. Antes da escada eu estava em primeiro lugar, e assim mantive até a metade da segunda volta, quando, em uma subida forte, depois da caixa d'água, ele me passou e eu não consegui mais recuperar a posição.
Conclui a prova em segundo lugar – cinquenta e três segundos atrás do primeiro. Para consolo meu, o terceiro só passou depois de seis minutos; menos mal.

PERIPÉCIAS

2009-03-23T06:12:00.000-07:00

PERIPÉCIA 1:
Procurando melhores produtos que aumentassem meu desempenho na baique, comprei nos States, um par de pneus pra lá de top para usar sem câmara. O tal de tubeless, para aderir ao chick do inglesismo, já que não temos personalidade linguística.
Os pneus foram instalados nas rodas conforme manual. Rodei vários dias antes da competição, também, conforme o “manual da experiência ciclística”.

No dia da prova de Sobradinho – 80 km Trip Trial Pedal na Serra – lá estava eu, pronto para competir, e se deixassem, poderia até ganhar.
Na largada, que foi uma desordem total, um dos meus concorrentes conseguiu ir lá para a ponta e largar em posição privilegiada.
Eram muitos competidores. Com isso, até que desembolou, gastou-se muito tempo e com isso fiquei para trás. Muito para trás. Foram trinta minutos de pedal forte para ver “o blusa vermelha” com o numeral 280. Era o cara que eu procurava. Encostei e até descansei um pouco para depois atacar e pegar a dianteira, no asfalto, próximo à fábrica do cimento CIPLAN.

Na subida da vicinal estava à frente sem conseguir identificar meus adversários. Subi forte mas sentindo tranquilidade.
Na descida do quebra-corrente – descida muito técnica e perigosa – há dez metros do seu final o pneu dianteiro estoura e saiu do aro. Não houve acidente, pois estava bem devagar.

Desci da baique. Saí do caminho. Retirei uma câmara de ar que trazia às costas e com o pneu todo melecado do líquido, tive dificuldade para instalar o conjunto na roda. Peguei o gás e injetei-o rapidamente. A câmara furou, ou já estava furada. Nessa hora passou o 280. Depois passaram mais dois. Ia passando um rapaz e eu pedi-lhe uma câmara. Ele prontamente me cedeu a sua. Com a mesma dificuldade dantes instalei o conjunto. Com o segundo gás enchi o pneu. Arrumei as coisas e montei na baique.
Era só prejuízo. Estive parado por doze minutos. Tinha que correr atrás, pois faltavam somente dez quilômetros.

Em pouco tempo estava na pista dos três riachos. Com o coração na boca, coloquei toda força que tinha para avançar o mais que podia.
Por duas vezes avistei atleta com blusa vermelha. Não era o 280. Não arrefeci. Na última descida de pedras, antes de atingir o asfalto, na entrada da cidade, vi, ao longe, outro blusa-vermelha. Dessa vez era o 280. Alcancei-o e passei como uma bala. Faltava um quilômetro para a bandeirada.
Foi o suficiente para colocar um minuto de vantagem.

PERIPÉCIA 2:

Na quarta-feira passada, 18 de março de 2009, meu treino era em subida bem íngreme. A escolhida foi a subida-do-Leo.
Acordei às 5 horas da manhã. Me preparei para o treino com tudo que era necessário: acessórios de segurança, câmara de ar sobressalente, bomba de ar, remendos, caramanhola cheia, etc. Às 6 horas estava saindo de casa.

Fiz o aquecimento e mais dois exercícios subsequentes. Quando olhei para o quadro da baique, para beber água, a caramanhola não estava. Havia caído em algum lugar do planeta. Não sabia onde. Vi que meu treino estava comprometido. De três séries fiz uma e o abortei.

De onde eu estava me encaminhei para o Paranoá, para apanhar o carro no estacionamento do hospital, onde minha esposa o deixou. Encontrei a caramanhola caída, sem tampa e sem líquido, no lado da estrada de terra.
No asfalto, em um cruzamento, com muitos carros passando, levantei na baique para dar um sprint. A corrente saiu da coroa e eu caí violentamente no asfalto rugoso. Levantei muito rápido, com medo de ser atingido por um carro, e ganhei o acostamento de imediato. Senti que avia ralado forte o joelho esquerdo. A palma da mão direita estava dolorida, mas não era hora para averiguar nada. Só senti que não tinha freio traseiro.

Em pouco tempo cheguei onde o carro estava. Fui conferir o prejuízo.
Eu vestia uma calça própria para pedalar. Ainda bem! No joelho direito arrancou uma lasca que foi cortada com uma tesoura quando cheguei a casa. As luvas acabaram. Foram para o lixo. A parte interna do joelho direito foi atingido pelos dentes da coroa e ficaram marcas. O freio traseiro quebrou. Já estava sem freio dianteiro, pois o aro estava nas últimas. A mão direita ficou bem dolorida com a pancada, mas a luva protegeu.
Com isso posto, achei que deveria ter ficado em casa, debaixo dos cobertores, lendo um bom livro e tomando suco de acerola.

Sete Vidas

2009-02-14T06:04:00.000-08:00

Exite um provérbio que diz que gato tem sete vidas, ou sete fôlegos. O Alemão, meu gato de estimação, só tem quatro. Já gastou três na boca do Tegus, meu doberman de guarda. Isso porque eu estava perto quando aconteceram os fatos. Se eu não estivesse do lado o coitado tinha ido na primeira.
- Domingo passado, 8 de fevereiro de 2009, feliz da vida, fui fazer mais um treino sério, como sempre treino.
Alex, Gustavo de Goiânia, Felipe Aragão, Fernando e Eu nos encontramos em um ponto, em Sobradinho, para fazermos um percurso, que poderá até ser o percurso da prova Pedal na Serra desse ano.
Saímos socando a bota. Houve até comentário - me disseram que era um treino light e agora vocês socam a bota. Coisa de DNA.
Descemos o “oito-e-meio” na tora e fomos embora, cada um no vácuo do outro, sem afrouxar o ritmo. Eu, é claro, era o elo mais fraco da corrente. Cinquenta e oito anos contra vinte e seis é covardia. Mas como não me importo com esse negócio de idade biológica, pedalava com todas as minhas forças.
Lá na frente, descendo o Mogi, depois de uma virada de noventa graus à direita, tomei a dianteira numa estrada estreita e pedregosa. A pista era em descida suave e sinuosa. Estava de última marcha a uns quarenta por hora, de cabeça baixa, girando forte. Quando vi, a uns vinte metros à frente, uma certa de arame farpado de cinco fios com o colchete fechado cruzando a pista, na entrada da trilha, só deu tempo para o reflexo. Ainda bem que eu estava com a bike de competição que tem rodas de cerâmica e pastilhas de freio do mesmo material. Quando freia a coisa para. Mas para mesmo. Foi a sorte. Freei fortemente. Ela levantou a bunda e eu caí de ponta-cabeça. Parei à cinco metros da cerca. O capacete partiu. A bermuda rasgou. O Cateye quebrou a base. O óculos encheu de terra. O ombro direito bateu com muita força no chão e a coxa direita, na altura da cabeça do fêmur, ficou em carne viva, e outros pontos de contusão de menores proporções.
Todos os outros ciclistas conseguiram parar antes de passarem por cima de mim e darem o golpe de misericórdia.
O Gustavo, que não me conhecia, ficou dos mais preocupado não querendo me deixar levantar, pedindo para eu esperar um pouco.
Levantei meio atordoado. Mapeei os pontos contundidos. Apalpei para ver se estava tudo emendado. Lavei os óculos. Guardei o Cateye no bolso da blusa e começamos de novo.
No início a coisa ficou meio difícil. Ardia tudo, e o ombro direito estava bem comprometido. Desci uma piramba devagar, mas logo a zonzeira passou e eu tomei o ritmo.
Até aquele momento já tínhamos percorrido dez quilômetros dos oitenta. Por experiência, já sabia que não poderia deixar o sangue esfriar. Se deixasse era caixão.
Esfolado, quebrado, e com tudo ardendo, percorremos os outros setenta quilômetros sem quebrar o ritmo.
Eu sentia uma aparência de clavícula trincada. Não conseguia levantar o braço. Não conseguia pedalar em pé.
Passei a mão no ombro. Não detectei ponta de osso saliente. Apertei. Nada mexeu.
Tocamos para frente.
Desse modo chegamos ao ponto de saída, depois de quatro horas de pedal.
Passei as chaves do carro ao Fernando. Ele ajeitou as coisas e voltamos para casa.
Me banhei lavando as feridas. O braço direito era um zero à esquerda. Não conseguia realizar trabalho algum.
Passei pomada anti-inflamatória nos pontos ralados e Gelol no ombro. Tomei um comprimido de Nimesulida (anti-inflamatório) e fui destruir uma montanha de lasanha que me esperava fumegando.
À noite, fui dormir com o corpo dolorido mas sem sofrimento.
Acordei no dia seguinte zerado, pronto para outros oitenta quilômetros de sobe-e-desce.
O único problema que poderia ter acontecido, se eu não tivesse conseguido parar, seria ter sido degolado pelo arame farpado. Só isso.
Acho que queimei uma vida. Agora só restam seis.
Montando uma equação de primeiro grau, considerando minha idade atual como média, e fazendo as contas, chega-se ao seguinte resultado: cinco vezes cinquenta e oito é igual a duzentos e noventa. Mais cinquenta e oito – trezentos e quarenta e oito.
Se não gastar outras vidas pela frente, ainda consigo ir longe.
Vou morrer com uma bela idade.
Ainda vou pedalar muito.

Chácara Betânia, 10 de fevereiro de 2009

Flecha Afiada

HÁ PAZ NO TANQUE

2009-01-31T11:06:00.000-08:00

Há quase dois anos, construí, aqui na chácara, um tanque para criar peixes.
O tanque tem a forma de uma grande bacia, com seis metros de diâmetro e um metro e oitenta de profundidade, no centro. Mas não parece essas bacias atuais, modernas, de plástico. Parece uma bacia de chapa galvanizada em que eu lavava os pés na segunda, na terça, na quinta, na sexta e no domingo. Faltou quarta e sábado, deu fé? É que nesses dias eu tomava banho completo, lá no calabouço, atrás da casa do monjolo, ao lado da amoreira. Um banho gostoso, debaixo daquele mundaréu de água fria que caía da bica.

Tá achando graça do que? Não faz tanto tempo assim não! Cinquenta anos.
Voltemos ao nosso assunto principal porque já divaguei demais e assim eu terei minha nota de redação diminuída por falta de seguir regras. As tais de regras.
Todo mundo tem que estar “regrado”, mas eu não gosto muito disso não. Se eu fosse um Machado de Assis poderia escrever o que quisesse que os outros iriam bater palmas e achar que quando eu saísse das regras era inovação da língua portuguesa. Mas como não sou Machadinho...

Minha bacia é mais parecida com uma calota de fusca 66. Lembra? Não lembra! É da geração Internet? da turma do MP3, MP4, MP5, Mpx? Pois é, é bSem parecida com uma daquelas.

O volume de água nesse tanque é de trinta e três mil litros. Dá pros peixes nadarem bastante, achava eu, até que um especialista me disse que não posso ter mais que cinquenta peixes. Mais precisamente: um quilo de peixe por metro quadrado de lâmina d'água. Pra quem manja da fórmula de área, é só fazer as contas para ver no que dá. Mas tudo bem. Cinquenta está de bom tamanho para quem não tinha nada até semana passada.

Esse tanque já me deu muito trabalho. Fiz de tudo que a engenharia recomenda em termos de impermeabilização. Gastei grana que daria para comprar muitos quilos de peixe, mas deixa pra lá. “Mais vale um sonho do que uma carrada de abóboras”. Por duas vezes enchi o tanque, e ele continuava perdendo água por pequenas rachaduras provocadas por dilatação e retração do material. Coisa de esquentar e resfriar. Aí a superfície trinca e a água vaza.

Desisti por um tempo. Na verdade dei um tempo ao tanque de peixes.
Esqueci-me de dizer que na construção do tanque fiz duas canaletas externas, como bigodes, para coletar enxurrada e conduzi-la para dentro do tanque. É uma forma de economizar água.

Começaram as chuvas e com isso o tanque começou a encher.
Percebi que os vazamentos acabaram. Ué! O que houve? É que a água da chuva ao escorrer pelo solo mistura com terra e transforma em lama. Lama não é nada mais do que terra fina dissolvida na água. E terra fina dissolvida na água é o que as rachaduras precisavam para serem seladas. Aleluia! Problema resolvido.
Adicionei mais água para completar o tanque e coloquei cinquenta tilápias, dez piaus e dez matrinxãs. Desobedeci o especialista. Esses setenta peixes são filhotes. Os piaus e as matrinxãs são para comer um pouco dos filhotes das tilápias, porque as tais reproduzem pra caramba.

Hoje à tarde, quando o sol se pôs atrás do monte e a sombra tomou conta do lugar, me assentei na borda do tanque e fiquei olhando para aquela água calma, esperando o instante, quando um peixinho pulasse para movê-la. De vez em quando isso acontecia. E não é filial do tanque de Betesda.

Era uma paz que só Jesus pode dar. Coisa de louco.
Um silêncio perturbador, só interrompido pelo canto dos pássaros.
As árvores verdes rodeando o tanque e um céu azul intenso cobrindo-o. O chão forrado de capim cortado, depositado em forma de colchão.
Eu sozinho sentado ali, olhando o reflexo das nuvens na água, esperando a hora em que algum anjo, aliás, peixinho iria movê-la.

Meu dia acabou assim.

Chácara Betânia, 30 de janeiro de 2009

Flecha Afiada

Lição Aprendida

2008-11-14T11:20:00.000-08:00

RECUPERAÇÃO DE SOLOS no Yahoo! Vídeo

Antes das oito da manhã, Fernando e eu, chegamos ao posto de combustível, depois do viaduto para Santo Antônio do Descoberto e antes da Polícia Rodoviária Federal, na BR-060 - Brasília-Goiânia. Procuramos, com os olhos, alguém que fosse identificado com ciclista. Do lado esquerdo do bar, avistamos um carro com uma baique dependurada atrás. Rumamos para lá. O primeiro atleta já estava se preparando. Fizemos a mesma coisa enquanto os outros chegavam. Dentre eles, eu conhecia o Boi, a Adélia, o Kid e o Franco. Éramos, ao todo, uns dez.
Todos estávamos prontos mas faltava um que demorava chegar. Quando chegou, em poucos minutos iniciamos nossa incursão.
Pelo que sabia, alguns iriam até as sete-curvas e voltariam, outros iriam até o Jerivá, como era nosso objetivo.
Pelos dias anteriores já sabíamos que naquele também faria muito calor. O céu estava limpo e o sol aparecia com todo vigor.
Saímos pedalando sem pressa, naquela manhã de “todos os santos” – primeiro de novembro. Fernando e Boi na frente, eu logo atrás juntamente com Adélia. Assim fomos, até que Adélia diminuiu sua marcha, e então, nós três seguimos em frente. Os outros ficaram para atrás, ao ponto de não serem vistos.
Depois do rio das sete-curvas, no retorno, Boi disse que esperaria Adélia ali e voltariam. Nos despedimos e fomos.
Agora, era eu e Fernando somente. Um no vácuo do outro, revezando de vez em quando. As decidas eram muitas e freqüentes. O vento estava às nossas costas. A temperatura ainda estava dentro do normal. Tudo ajudava para uma pedalada confortável. Desse modo, com duas horas e vinte e oito minutos, chegamos ao Jerivá.
Eu havia consumido setecentos mililitros de bebida – metade malto, metade repositor hidro-eletrolítico. Tinha em mente a necessidade de me hidratar bem, visto o calor e o sol.
Tiramos todo o equipamento. Acomodamos as baiques de forma segura e fomos nos alimentar e hidratar. Fernando comprou três litros de água e uma coca-cola de um litro e meio. Tomamos o refrigerante e um pouco da água. Abastecemos nossas caramanholas. Eu levava uma grande e uma pequena, historicamente suficiente para um pedal de setenta e cinco quilômetros.
Às onze e vinte pagamos a conta e preparamos para o retorno. Saímos em seguida.
Sabíamos que a volta seria com mais calor, com vento-contra e com mais subidas. Na primeira hora de pedal me senti bem. Tudo o que esperava acontecer estava acontecendo. Sol, calor, vento-contra e subidas. Mas comecei a não render como sei que rederia. Alguma coisa estava errada e eu não identificava. Fernando começou notar a diferença. Agora era somente ele que puxava. Eu ficava sempre no vácuo, mesmo assim, várias eu sobrava.
A velocidade média de volta é menor, sem dúvida. A topografia contribui para isso, além do tempo de pedal e do cansaço, que, com o tempo, chega.
Depois de Alexânia, depois da fábrica da cerveja e depois de uma longa subida, tinha a venda da Baiana. Paramos e tomamos uma coca-cola de seiscentos mililitros. Eu tomei mais que o Fernando. Ficamos devendo o refri pois não havia troco para cinqüenta pilas. Eu só tinha aquela nota. Fiquei de pagar em outra oportunidade, quando por ali passasse.
Dali em diante, o corpo foi fraquejando de forma assustadora. Eu não me reconhecia. O pedal não rendia. A força estava se esvaindo. O calor cada vez mais intenso maltratava sem dó. As subidas pareciam paredes. A baique que era leve pesava o dobro. O hodômetro do ciclo-computador parecia que estava danificado – não aumentava nunca aquela quilometragem. Os cento e cinqüenta e cinco quilômetros ainda estavam longe de serem completados. O tempo estava passando e nada de avistar, no horizonte, algum detalhe do Distrito Federal. Eu sonhava com um balde de água fria sendo derramado na minha cabeça. Seria a solução. Meu corpo pedia água fria.
Com muita demora subimos as sete-curvas. Fernando comentou e eu concordei que, graças a Deus, tínhamos vento contra. Imaginamos subir aquela ladeira interminável sem vento para aliviar um pouco do calor intenso. Já não fazia efeito tomar bebida. Ela estava quente. Parecia que o corpo não agradecia. A boca secava, e eu, em períodos curtos, voltava à caramanhola. Nessa agonia entramos no Distrito Federal e paramos em um mercado no povoado Engenho das Velhas.
Tirei o capacete, as luvas e as sapatilhas. Sentei-me no chão com as pernas estendidas. Escorei as costas na parede.
Fernando comprou uma coca-cola de um litro e meio. Tomamos tudo e logo em seguida preparamos para sair. Não podíamos deixar o corpo esfriar. Faltava pouco para concluir, o que para mim, estava sendo um suplício. Um vexame para mim mesmo e para a segunda pessoa que mais conhece de mim – meu filho; meu treinador. Ele me animava, o que, naquela altura do campeonato adiantou pouco. Como sempre, ele estava à frente e eu tentava seguir no vácuo, o que não conseguia mais, nem nas decidas. Com isso ele foi distanciando, visto que aproximava a chegada.
Na reta final, que é longa e plana, com vento leve, eu não conseguia passar de vinte quilômetros por hora em uma speed. Sem comentário!
Avistei primeiro a rede de alta tensão, e depois, o posto da Polícia Rodoviária Federal. O posto de combustível era logo depois.
Cheguei arrastando. Muito mal. Sem forças. Debilitado. Um vexame para a família Vilela.
Fernando, que chegara primeiro, já havia comprado dois litros e meio de coca-cola e me esperava à porta da lanchonete, onde estava nosso carro.
Sentei-me na calçada. Tirei tudo que podia. Permaneceu a bermuda. À sombra do prédio tomei um litro de refrigerante quase numa virada. Fernando me apressou para sairmos. Atendi o reclamo e fomos. Menos de quinze minutos minha boca estava seca que nem língua de papagaio. Fiquei preocupadíssimo com o que ocorria. Quando passamos pelo Núcleo Bandeirante, uns vinte quilômetros do posto de abastecimento, parei para comprar água. Tomei meio litro. Dessa forma cheguei em casa.
Fazendo as contas, depois de me pesar na saída e na chegada, considerando a bebida consumida, descobri que, ao total, perdi oito quilos de líquido e só consegui repor quatro. Esse déficit foi suficiente para me nocautear.

Chácara Betânia, 13 de novembro de 2008
Flecha Afiada

Dois Mundos

2008-11-06T13:03:00.000-08:00

Sexta-feira, trinta e um de outubro de dois mil e oito da era cristã, dois dias antes do dia dos finados, eu vi uma mulher sem vida. Era uma senhora de uns trinta anos de idade, que desgastada pela vida, aparentava uma velha. Um metro e cinqüenta e cinco de altura; morena; esquálida. Vestia um longuete de pano escuro, sem detalhes, de manda curta, e estava sujo. Calçava sandálias tipo havaiana, que pelo uso tinha, na posição dos calcanhares, dois furos. Seu corpo era magro. Suas pernas muito finas. Seus braços – dois palitos. Seus cabelos, escuros e lisos, estavam amarrados em coque. Seus lábios eram finos e descarnados. Sua boca tinha poucos e cariados dentes. Desviava o olhar quando alguém se aproximava. Falava baixo e sem força. Pronunciava substantivos, verbos e alguns pronomes pessoais, porém sem concordância, fazendo o ouvinte exercitar no entendimento.

Estava no ponto de ônibus abaixo do Palácio do Planalto, em frente a um órgão do governo federal, construído em tábuas.

Tinha na cabeça um suporte de pano, como aqueles que as mulheres nordestinas poem para carregar lata d'água. Aos pés, tinha um tambor de plástico azul, cheio de água. Como não conseguia ergue-lo para sua cabeça, pedia ajuda a alguém.

Tinha vindo buscar água para manutenção da sua casa. Morava logo ali, no meio do cerrado, “onde não mora ninguém, onde não passa ninguém, onde não vive ninguém”.

Segunda-feira, três de novembro de dois mil e oito da era cristã, um dia depois de domingo, eu vi um senhor vívido. Era um senhor de uns quarenta anos de idade. Um metro e sessenta e cinco de altura; claro; pele lustrosa. Vestia camisa de algodão fino, bermuda, e calçava sapatos esportivo, sem meias. Tinha sobre a cabeça óculos de lentes escuras e aro prateado – um legítimo Armani – disse ele. Tinha uma barriga proeminente e estava acima do peso ideal. Seus cabelos eram grisalhos, bem cortados, e tinha a barba raspada. Era falante. Pronunciava palavras claras e com bom Português. Voz forte e solta. Desinibido e de olhar atento.

Entrou numa ferragista para comprar cadeados com segredo – um para cada porta de quarto da sua pousada, onde descansava.

Era conhecido do proprietário da loja. Comentou sobre os óculos dizendo que se ele quisesse um semelhante, seria capaz de conseguir-lhe, a preço de custo - por volta de mil reais. Eu tenho uma revista com a fotografia do Kaká com um desse – disse ele. Você sabe que eu gosto de óculos, tenho mais de oitenta – completou.

Paguei minha conta e saí.

Tinha tido a oportunidade de ver dois mundos: o da senhora do ponto de ônibus e o do senhor dos óculos.

Estou inquieto, até então, quando escrevo sobre os fatos. Já se passaram cinco dias desde que vi a senhora do ponto de ônibus. Ela não me sai da cabeça. Seu fácies me impressiona. Da mesma forma, o senhor dos óculos me perturba profundamente.

Ela mora, no meio do cerrado, há um quilômetro do Palácio do Planalto. Sem terra, sem teto, sem dinheiro, sem trabalho, sem perspectiva de melhora, sem dignidade, sem plano de saúde, nem saúde, sem futuro, sem educação, sem oportunidade, sem assistência, com mil sens. Pertence a uma “casta inferior”.

Ele mora em condomínio fechado de classe média alta. Com casa, com área verde, com piscina, com suíte, com banheira, com água quente, com carro de sessenta mil reais, com família, com dinheiro, com renda, com plano de saúde, com perspectiva de vida boa, com dignidade, com futuro, com educação, com oportunidade, com assistência, com seguro, com mil cons. Pertence a uma “casca superior”.

E daí, de quem é a culpa? Ou, onde está o erro? Muita coisa se pode dizer. Uma delas eu digo: em países onde quase não tem pobreza, o salário do doutor é pouco maior do que o do técnico. O governo assiste a população – tem respeito por ela. Os impostos são gastos devidamente. Há Ubuntu - humanidade para os outros.

É assim que se pensa lá. É assim que se procede lá.

Chácara Betânia, 5 de novembro de 2008

Flecha Afiada

FINAL DE DIA

2008-10-27T05:50:00.000-07:00

Era mês de outubro, época de preparação da terra para o plantio da roça. Naquele dia, a capina tinha sido cansativa. O sol fora inclemente. Lá pelas cinco da tarde papai deu o trabalho por encerrado. Voltamos ao rancho de palha, construído no meio da roça, onde guardamos as enxadas e a cabaça com água. Era hora de voltar para casa. Papai pegou um saco de pano, que tinha dentro, uma bacia de alumínio com tampa, que eu trouxera com o almoço. Manoel “Meleta” apanhou o bornal que viera com a merenda, e eu, como era menino, levava simplesmente um corpo cansado. Piloto, nosso cão vira-lata, que estava dormindo debaixo do banco de varas, entendendo tudo, se pôs de pé pronto para a partida.

A roça ficava uns três quilômetros de casa, rio abaixo.
A estrada era estreita, na largura das rodas do carro de bois. Ora tinha muita areia, ora era de terra batida. Dos lados, alguns pés de gabiroba e de caju do campo apareciam às mãos, oferecendo seus frutos. As árvores eram retorcidas e de altura mediana como é característica do cerrado brasileiro.

Eu caminhava atrás de papai, com a cabeça baixa, olhando para meus pés, calçados com botinas surradas, que, ao pisar na areia, afundavam, dificultando os passos. Ninguém se falava. Só se ouvia o barulho dos panos das calças que esfregavam uma perna na outra ao mudar a passada. Manoel “Meleta” tragava seu cigarro de palha e fumo de rolo, soltando fumaça de cheiro forte no ar.

Ao aproximar da sede da fazenda, antes do córrego, a estrada aprofundava em um corte, feito a enxadão, para vencer uma rampa forte. Nos taludes, os teiús e as lagartixas faziam buracos circulares, onde botavam e chocavam seus ovos. Ao aproximarmos foi uma correria geral. Cada um procurando se proteger daqueles enormes seres passantes.

O córrego era pequeno. Sua água era mineral. Cristalina e fria. Corria por dentro da pindaíba até próximo à nossa passagem. Depois da passagem a grama rasteira cobria toda a terra até topar na cerca do quintal.

Pulamos a cerca de madeira roliça, em forma de caixão, ao lado do paiol de milho. Dentro do quintal passamos debaixo de duas mangueiras, um abacateiro, e ao lado de uma moita de bananeira, onde, atrás dela, escondíamos para defecar e urinar. Passando à direita da casa do monjolo, chegamos ao terreiro da casa, onde tinha um varal que mamãe estendia as roupas para secar ao sol. O terreiro estava limpo, como de costume. Mamãe o varia sempre que caíam folhas.

Chegamos pela bica d'água, que passava dentro da varanda. Depois da varanda estava a cozinha. Todas cobertas pelo mesmo telhado. A cozinha era construída de pau-a-pique; telhado de telha colonial que papai comprara do senhor Antenor e trouxera no carro de bois, e piso de terra batida, de formigueiro. O fogão era a lenha. Dentro da cozinha tinha a despensa, onde se guardava, numa prateleira, latas de banha de porco com carne frita imersa nela, latas de arroz, de feijão e algumas panelas vazias. Nada mais.
Cumprimentamos mamãe que já estava com o jantar preparado. Nos assentamos nos bancos de madeira, colocados próximos à parede que dava para o pasto dos cavalos.

Depois de lavar as mãos na bica d'água, cada um, começando por papai, se dirigiu à mesa, no centro da cozinha, onde pegou seu prato e garfo, e, colocando farinha de mandioca, foi ao fogão. Serviu-se de feijão preto, arroz e carne de porco frita. Sentou-se no banco, e sem nenhuma palavra, segurando o prato na mão esquerda, com os dedos bem aberto para sustentá-lo, comeu o quanto quis.
O calor era muito. Motivado por isso, saímos da cozinha e fomos nos assentar no banco de ripas, do lado de fora, encostado na parede, voltado para o terreiro. Piloto já estava deitado no seu buraco costumeiro, feito para passar a noite.

Se fazia lusco-fusco quando nos assentamos no banco. Descalços, com as pernas cruzadas ou estendidas, iniciou-se as conversas sobre coisas da vida. Papai falava do trabalho da fazenda. Da roça. Da plantação. Dos animais. Dos porcos que engordavam no chiqueiro. Das vacas que estavam amojando e dariam à luz antes do final do ano. Se tudo corresse bem seriam vinte vacas paridas até lá. Eu me lembrava do leite espumado que iria tomar, no dia seguinte, dentro do curral.

Eu só ouvia as conversas. “Menino não entra em assunto dos mais velhos” - me ensinara papai.
A noite tomou conta do lugar. Era lua nova. Ninguém via nada. Só se ouvia a voz de quem falava. Um falava, o outro escutava. De quando em vez, fazia silêncio por completo. Só se ouvia o barulho da água da bica, caindo na gamela do monjolo, lá no calabouço.

Passado um tempo, mamãe nos chamou para lavar os pés. Era sexta-feira. Só se banhava no sábado e na quarta, lá no calabouço. A água do balde já estava quente no fogão. Voltando para a cozinha, nos assentamos no banco. Mamãe pegando a bacia, colocava-a em frente de cada um, por sua vez. Colocava água fria e mornava com a água quente. Assim, cada um se preparava para dormir.

Quando chegou minha vez, arregaçando as calças, coloquei os pés dentro da bacia e esfreguei um no outro até dar por limpos. Enxuguei-os com a toalha e calcei os chinelos.
Minha cama, um catre com colchão de palha de milho, me esperava. Tirando a roupa de trabalho, me deitei. Me cobri com a coberta de algodão, tecida no tear da vovó Maria Jerônima. Dormi sono profundo.

- Deitado na rede da varanda do Multi-uso, aqui na chácara, às nove horas da noite, sozinho, ouvindo os grilos, os sapos e nada mais, numa escuridão de fazer gosto, me lembrei daquele dia, há cinqüenta anos, quando tinha oito anos de idade.
Tempo bom que não volta mais.

Chácara Betânia, 26 de outubro de 2008

Flecha Afiada

O Velho e a Granola

2008-10-17T09:27:00.001-07:00

De féria na fazenda dos meus avós paternos, em junho de mil novecentos e sessenta e três, sentado em um dos bancos da cozinha, eu adolescente e várias pessoas adultas, à noite, à luz de candeia, esperando a minha vez de lavar os pés para dormir, ouvi do meu avô, uma história que nunca me esqueci.

----------------

- Um senhor amigo meu, chamado Bregildo, já passado dos cinquenta anos de idade, iniciou-se no pedal, por incentivo de um amigo.

Comprou sua primeira bicicleta à prestação, pois era homem de poucas posses.

Foi tomando gosto pela baique e, sempre que podia, investia algum dinheiro em equipamento, fazendo, com isso, uma melhora gradativa e constante.

Depois de algum tempo pedalando, se meteu em competições, junto com outros ciclistas. O que foi chamando sua atenção foi que quando olhava ao redor, notava ser o mais velho no pedaço. Isso, aparentemente, não lhe intimidou. Se teve efeito negativo foi só com ele mesmo. Eu nunca vi nada.

Veja só o que é experiência: na primeira competição que participou, parou no meio da estrada, no ponto de apoio, para comer pão com goiabada. Bem que poderia ter levado às costas, mas a falta de conhecimento não lhe proporcionou isso. Um tal Abraão tinha passado vazado no mesmo lugar. Nem parou para comer nada – disse-me ele depois. O cara era campeão.

Com o tempo, foi adquirindo mais conhecimento e os treinos em cima da magrela lhe deu melhor condicionamento físico. Emagreceu oito quilos. Afinou. Quem não o via há muito tempo achou que estava doente, tal era a diferença. Sua tia, preocupada, perguntou à filha dele em certa ocasião: seu pai está bem? Está tão magro! A filha explicou que era a bicicleta. Agora, depois de velho, tinha inventado esse negócio de pedalar.

Os anos foram passando, e Bregildo, cada vez mais gostando do esporte. Num tempo desse, largou tudo e foi pras Minas Gerais competir entre gente de todo o Brasil, com coisa que era bom ciclista. Levou uma surra que até hoje se lembra. Caiu no meio do mato com a cara numa terra preta que chegou de pele trocada. Só o conheceram pelo número da placa. Virou africano puro. Alguns dos seus parentes, quando viram o retrato, tirado não se sabe por quem, suspeitaram que era maldição de Saci Pererê. Ainda bem que depois de um bom banho sua cor foi restaurada. Sua consciência também o foi. Entendeu que não passava de um ciclista mais-ou-menos e que tinha que ficar quieto na roça, de onde saíra.

Não conformando com a situação, foi treinando mais forte. De vez em quando chegava com a bunda ferida de tanto pedalar. Sua esposa, dona Zezé, ficava preocupada com aquilo, mas falar não resolvia. Era teimoso; cabeça dura. Quando virava a cara numa direção não adiantava conversa. Ia até o fim. Ainda bem que nunca se estrumbicou. Deus tem tido misericórdia dele.

Há pouco tempo, faltou vender os porcos do chiqueiro para, de novo, ir competir longe. Dessa vez foi lá no sul. Num estado que nem conhecia de nome, chamado Paraná. É bem longe daqui. À cavalo, gasta uma vida para chegar lá. Mas, obstinado como sempre foi, fez dívida, empenhou os filhos, vendeu leitão e conseguiu com um amigo seu, que mora na currutela (povoado à dez quilômetros da fazenda), um tal de cartão de crédito, com o qual se pode comprar as coisas para pagar depois. Resumindo – conseguiu ir para a tal competição – campeonato brasileiro de bicicleta.

No hotel, no café da manhã, tinha um produto que lhe chamou a atenção. O colega de quarto lhe disse que aquilo se chamava granola e era bom para dar força na hora da prova. Colocou uma porção no prato e amassou banana por cima. Comeu com jeito, pois parecia cascalho. O sabor era bom. Comeu mais um pouco. Sentiu fortalecido.

Compra-se o produto em sacos de um quilo. Custa caro pra caramba. Três dúzias de ovos por um quilo de granola.

Não é de ver que o danado ganhou a competição! Mas também tinha que ter alguma coisa por trás disso. Um competidor estava gripado, o outro furou o pneu e o outro se perdeu pelo mato. Era uma turma de velhos que fazia dó. Tudo isso ele me contou depois que chegou. Eu fiquei calado para não lhe desmotivar, mas esse negócio de matuto se meter com coisa de gente de cidade não dá certo. Uma hora dessas a gente vai encontrá-lo caído na estrada; morto, com formiga na boca. Tudo por causa dessa invenção de andar de bicicleta.

Bregildo, nesses dias, estava, de novo, comendo granola misturada com banana. Ele gosta muito. Quando sentiu uma dor na gengiva, foi verificar o que tinha acontecido. Olhou no espelho e viu o estrago. Um dos dentes molares havia rachado ao meio. Com a ponta dos dedos segurou o dente e constatou que a lasca era grande. Pesquisou com a ajuda de um alfinete e concluiu que não evitaria o trabalho do dentista. Não bastasse a dívida com a viagem para o sul, agora era a vez da dívida com o dentista.

Mandou recado pelo leiteiro para acertar o dia em que iria consultar com o dr. Pedro, o dentista. Na terça-feira, às quatro e meia da tarde, disse o leiteiro, ao retornar no dia seguinte.

No dia acertado, pegou carona no caminhão do leite e foi para a cidade. Na hora certa dr. Pedro o atendeu.

Como vai seu Bregildo, tudo bem?

Tudo bem, nem tanto. Com o que aconteceu estou comendo só de um lado.

Vamos lá ver esse dente.

Deitou-se na cadeira com a boca para cima, arreganhada como boca de hipopótamo. Com uma seringa e uma agulha muito fina dr. Pedro começou a injetar anestesia na gengiva. Cada picada Bregildo segurava com mais força a cadeira. Quase arrancou os braços do gabinete. Por fim, depois de várias aplicações, dr. Pedro levantou para esperar o remédio fazer efeito.

Ligando o equipamento, o motorzinho começou a zunir nos seus ouvidos. Depois de algum tempo concluiu-se que não tinha outro jeito. Tinha que extrair o dente. A rachadura tinha sido de cima abaixo.

Podemos marcar a extração para outro dia, disse dr. Pedro.

Pode ser agora? Perguntou Bregildo.

Pode, disse dr. Pedro.

Enquanto assa, frita – diz o ditado – disse Bregildo.

Com isso dr. Pedro preparou para extrair o dente. O motorzinho, de novo, começou a zunir. Foram trinta minutos intermináveis até que se deu por concluído o trabalho. O dente tinha resistido bravamente em seu alojamento, mas depois de muita luta saiu aos pedaços.

Agora, Bregildo está mais leve um dente e pensa seriamente em parar de comer granola.

Se não tivesse conhecido gente de cidade, não teria conhecido bicicleta nem granola. Estaria na roça cuidando das coisas e teria seu dente inteiro. Agora, desdentado, tem dificuldade para comer rapadura e carne seca.

É nisso que dá a tal de evolução, disse meu avô.

-------------

Depois de lavar os pés, fui dormir pensando no que tinha ouvido. Sonhei com meus dentes todos quebrados e eu desesperado não sabia o que fazer. Acordei suando frio. Depois do susto adormeci. Acordei de novo, na madrugada, com meu avô me chamando, para irmos moer cana-de-açúcar no engenho.

Chácara Betânia, 14 de outubro de 2008

Flecha Afiada

DE BRASÍLIA A PIRI

2008-10-15T13:27:00.000-07:00

Fui acordado às quatro horas da manhã pelo despertador do quarto do Elias. Meio preguiçoso, fiquei na cama por mais cinco minutos. Não tendo outra opção, me preparei para descer do primeiro andar. A escada daquele – beliche-escritório, cama-suspensa ... - não passa em nenhuma norma técnica de escada desse mundo. Beliche-escritório porque em baixo da cama está uma mesa com a parafernália computacional do meu amigo hospedeiro. Escalei-o, de ré e sem cordas, até colocar os pés no piso do quarto. Me considerando um alpinista, fui para o banheiro fazer o que a maioria dos mortais fazem pela manhã depois que acordam.

O dono da casa já estava na cozinha cuidando dos afazeres domésticos. Em pouco tempo estávamos devorando carboidratos e potássios, ou seja, pães e bananas. Ciclista nenhum que se prese sai de casa sem se preparar adequadamente. Considerando-me dos dez mais do planeta ciclístico, estava lá eu e os pães: integral, de batata, com queijo, de centeio, etc. Se pão fizesse campeão eu seria absoluto no ponto mais alto de todos os pódios dessa terra.

As caramanholas já estavam na geladeira. Foram contadas estrategicamente para todo o percurso: uma grande e uma pequena no quadro da baique; duas grandes nas costas e a mamadeira com quatro power-géis também. Peguei-as todas e acrescentei malto e repositor hidro-eletrolítico. Agitei-as para diluir o soluto e em pouco tempo a mistura estava preparada.

Eu vestia calça comprida preta, blusa de manga longa do Piki da Trilha e calçava sapatilhas próprias para pedalar. Elias, como apoiador, vestia calça leve e solta, blusa do Piki da Trilha e botas para caminhada.

Pegamos Moreninha - minha baique - várias caixas com a tralha de apoio que estava na sala, e a mochila com roupas. Descemos pelo elevador de serviço até a garagem onde colocamos tudo no Toyota. Elias amarrou Moreninha com tanta força que ela se sentiu sufocada. Não reclamou porque é muito paciente. Se fosse eu, seria diferente, com certeza.

Entramos no carro e saímos em direção ao Guará, naquela manhã quente de domingo. Elias dirigia com muito cuidado pois àquela hora – quatro e tanto da manhã - o pessoal da naite estava voltando com a cara cheia de “suco etílico”. Chegamos à casa do Luizinho às cinco horas. Ele já havia saído com Mário e Juliano. Adélia nos esperava do lado de dentro do portão. No que nos viu, desligou as luzes e saiu. Depois dos cumprimentos seu celular tocou. Do outro lado o Luizinho disse - ”você não sabe o que me aconteceu”, e parou de falar. Adélia nervosa disse em voz alta - “fala logo”. Aí a bomba explodiu. Fui atropelado, disse ele, mas estou bem. Ela procurou saber em que posição da pista ele estava e, depois de certificar, saímos o mais rápido que a prudência permitia. Olhando atentamente para frente íamos procurando alguma coisa que nos indicasse o local do acidente.

Na pista que liga o Guará com Núcleo Bandeirante, na curva, depois do córrego, quase em frente a velha estação ferroviária, avistamos um aglomerado de pessoas e um carro parado fora da pista voltado para o mato. Identificamos que eram eles e Elias tratou de estacionar em posição segura.

Descendo rapidamente, vimos Luizinho sentado no chão com a roupa suja de terra. Seu rosto estava com um ferimento no nariz e outro na face próximo daquele. Ele segurava o ombro esquerdo com a mão direita, mantendo todos os dedos bem abertos, como que tentando não deixar a peça cair aos pedaços.

Aos poucos, fomos nos inteirando do que havia acontecido e, cada vez mais, nos convencíamos de que os estragos eram pequenos em relação à violência do impacto. O motorista – um rapaz de vinte e um anos – se postava próximo ao Vectra vermelho tentando falar conosco sem ser ouvido. Fazia vária ligações justificando seu ato insano e, ao mesmo tempo, reclamava com seus ouvintes de que não queria ter saído naquela noite, mas saiu por insistência, e agora estava naquela enrascada.

Decidimos chamar a polícia e o bombeiro. Nesse momento, o motorista, quase desesperado, nos implorava para não fazermos aquilo, porque senão ele seria preso, pois havia bebido mesmo e o exame iria comprovar. Queria resolver o problema entre nós, como homens. Nessa hora, tomando a palavra, dei-lhe uma dura, visto que nos havia chamado de inflexíveis.

A polícia e o bombeiro chegaram ao mesmo tempo. Foram inteirando do ocorrido e iniciando os procedimentos de praxe. Adélia ficou atenta para não deixar o motorista falar com os policiais em particular, para evitar suborno.

Os bombeiros, depois de examinarem Luizinho, o liberaram, justificando que ele estava consciente e sem maiores escoriações, recomendando, porém, que deveria ir ao hospital fazer exames para avaliação.

Outros ciclistas que fariam parte do pedal foram avisados do ocorrido e estavam se dirigindo para nos encontrar. Logo chegou Daniel Silva.

Quem via as marcas no chão, o estrago na baique e o buraco no vidro traseiro do carro, concluía que havia acontecido um milagre. Luizinho, com o choque, voou por sobre o Mário e o Juliano e foi parar à mais de vinte metros de distância. A roda traseira da baique virou um V para dentro do aro e, no vidro do carro abriu-se um buraco com a silhueta do acidentado.

O dia já estava claro. Elias tomou da máquina fotográfica e, no modo filmadora, registou o máximo que pode, tendo o cuidado de filmar o carro, o buraco no vidro e a placa.

Com tudo isso, as coisas haviam mudado de rumo. Mário, que se livrou do acidente por estar na frente do pelotão de três, tinha decidido que não iria mais. Pegou a banana que trazia às costas e me entregou. Elias que iria nos apoiando, tomou a responsabilidade de cuidar dos procedimentos legais e de saúde do Luizinho. Adélia, como namorada do ex-quase morto, nem pensou duas vezes para abandonar tudo e acompanhá-los.

Eu e Juliano transferimos nossas coisas para o carro do Daniel e, depois de despedirmos, desejando que Deus os abençoasse, saímos em direção a Samambaia, onde outros ciclistas deveriam estar nos esperando.

Chegamos ao posto Texaco. Logo avistamos, do lado esquerdo do pátio de abastecimento, ao lado da rodovia, Franco e Júlio, que nos esperavam desde às cinco e quarenta e cinco. Já eram seis e vinte. Contando o ocorrido sem muitos detalhes nos preparamos para partir. O carro do Daniel seria levado de volta por sua cunhada que nos fazia companhia.

Depois de todos os acertos feitos nas baiques; todas as checagens feitas por cada um em si mesmos; vimos que nada mais faltava a não ser partir. Éramos cinco ilesos.

Saímos enfileirados evitando tomar parte da pista de rolamento da rodovia. Dessa forma, fomos até o centro da cidade de Santo Antônio do Descoberto, em Goiás, bem na divisa com o Distrito Federal.

Em frente a uma padaria, paramos, para atender ao pedido do Júlio que havia saído de casa sem comer nada. Estacionados na ilha central da rua principal da cidade, ficamos esperando.

As pessoas movimentavam por todo lado, envolvidas que estavam com coisas da eleição municipal. Era dia de votação. Carros com adesivos de candidatos. Cabos eleitorais com “santinhos” colados nos peitos. Aglomerações de simpatizantes em frente aos comitês políticos. Papéis de campanha espalhados pelas ruas. Polícia postada em frente aos colégios guardando as urnas. Gente em fila, esperando a hora para confirmar sua escolha.

Bares fechados devido a “lei seca”. Casas de materiais de construção abertas, esperando, sabe-se lá quem. Curiosos nas ruas observando quem passava. Carros velhos, barulhentos e fumegantes, batendo lata ao passarem pela rodovia esburacada que adentra à cidade, vindo da Cidade Eclética. Quebra-molas intermináveis deitados na pista, como bêbados, emperrando o fluxo, ajudando os buracos à forçarem todo mundo à rodar devagar quase parando.

Logo que saímos da cidade em direção à Cidade Eclética, um raio da roda traseira do Juliano quebrou. A roda empenou e, com isso, sua viagem ficou comprometida. Avaliando o conjunto, aconselhei-o a voltar, para evitar um problema maior lá no meio do nada, onde não tinha sinal de celular para pedir socorro, nem quem o resgatasse. Com a cara de quem dizia “de novo!” ele despediu e voltou.

Agora éramos quatro. Já estávamos pedalando fora da cidade, em pista asfaltada. A rodovia estava bem conservada. Subíamos e descíamos rodando pelos campos cobertos de capim verde. Os arbustos se vestiam com folhas novas esperando as chuvas que prometiam não demorar. A paisagem convidava à uma foto. O horizonte enfumaçado denunciava o que fizeram com a vegetação por aquelas bandas. O sol das oito horas informava como seria aquele dia. Ninguém se enganava que o calor seria forte em todo o tempo.

Eu pedalava no meu ritmo, olhando sempre para trás, observando como estava o grupo. Júlio subia forte e sempre me passava do meio para o fim da ladeira. Daniel ficava para trás e Franco estava no meu vácuo.

Diminuindo a marcha, esperei que Daniel se aproximasse. Quando nos alcançou disse que não estava bem e iria voltar dali. Como minha mochila estava em seu carro, que iria depois para Pirenópolis, quis saber como se daria isso. Ele disse que entregaria meus pertences ao Elias quando chegasse a Brasília. Confessou que estava desmotivado pelo que aconteceu com o Luizinho e que se considerava cansado já naquela altura.

Não tendo o que contestar, nos despedimos e cada um tomou seu destino.

Próximo da Cidade Eclética passamos por um ciclista que pedalava uma “barra forte sem câmbio”. Lentamente, seguia em direção ao povoado, com seu chapéu de aba larga e roupa de festa. Tudo certo, pois era dia de eleições.

Depois de uma curva, seguia uma longa reta que levava à praça do povoado. De longe avistava a loja Maçônica com seu símbolo característico. Chegando mais perto, vi vários carros estacionados debaixo de árvores e pessoas conversando em grupos. Outros carros trafegavam pela rua principal, que também é uma rodovia.

Um senhor, dentro do seu fusca, ao celular, passou raspando em mim sem dar atenção. Estava ocupado com assunto diferente.

Mais polícia. Mais colégio com pessoas à porta querendo votar. Mais cabos eleitorais. Mais tudo que se viu na cidade anterior. Treze quilômetros separam uma da outra. Tudo igual na manifestação popular, nas conversas e no modo de encarar o ciclista. Dali em diante era estrada de terra. Por ela se ia para as bandas de Cocalzinho, Corumbá e Pirenópolis.

Passando apressado, nosso pelotão de três, ganhou a estrada e fomos em frente. O chão, ora de cascalho, ora de terra batida, estava ótimo para desenvolver nossa viagem. Felizes da vida e animados, continuamos em velocidade regular. Reservávamos energia, pois, cento e trinta quilômetros não se roda sem esse cuidado. Ou tem juízo na cabeça, ou desiste no meio do caminho. No meio do caminho não tem nada: não tem telefone; não tem resgate; não tem hotel; não tem cama fresquinha; não tem bebida; não tem tv com aqueles programas cretinos que tomam o tempo da maioria dos que não gostam de ler; não tem cachoeira. Só tem calor, e quando muito, uma árvore educada que te oferece sua sombra.

Não querendo correr o risco de me quebrar, pedalava moderadamente.

Descobrimos, logo no início, que nenhum de nós sabia como chegar a Pirenópolis passando por Cocalzinho. Um pequeno detalhe para quem tem boca e olhos. Diz o adágio popular: quem tem boca vai a Roma. Como nosso destino era bem mais perto, sabíamos que com algumas informações acertaríamos o caminho e chegaríamos ao ponto intermediário – Cocalzinho.

Logo à frente estava a descida da Jibóia. Longa para quem sobe. Para nós – que delícia! Descíamos com o vento na cara, segurando nos freios para não passar reto nas curvas. No final dela uma ponte estreita sobre um riacho escondido na mata ciliar e uma curva acentuada para a esquerda em subida forte.

Uma fumaça no barranco do riacho denunciava a presença de gente. Vários acampantes em pé, do lado de fora de suas barracas, aqueciam ao sol. Passando à mil-por-hora não tive tempo de saber quantos eram, mas eram vários.

Para fugir do estresse da cidade grande, um barranco de córrego, no meio do mato, é mais do que bem-vindo.

Suspeito que descendo de outros povos. Quando vejo: mato, córrego, cachoeira, vale, serra, pedreira, ai que loucura! Dá vontade de abortar tudo e correr para lá e ficar por mil anos aproveitando das delícias daquela “solidão” cheia de bichos, sons, folhas, forma, luz, sombra, paz, paz, paz... Devo ser um Tupi original. As coisas não acontecem por acaso: é por isso que meu codinome é Flecha Afiada. Flecha vive no mato. Só tem utilidade lá na selva. Na cidade, dependurada em paredes ou dentro de um pilão, como ornamento, é o fim. Quem faz isso subjuga-a ao ostracismo. É desvirtuar o dom que Deus lhe deu. É matá-la de sofrimento e aos poucos.

À frente, vi uma pista à direita e me lembrei dos 70km de Ceilândia de dois mil e sete. Naquela prova, logo que virei à direita vi meu filho – Fernando Vilela – parado com a corrente quebrada. O coração apertou, mas eu não tinha a ferramenta que lhe resolveria o problema.

Várias estrada secundárias derivavam daquela que seguíamos, suscitando-nos dúvidas. Quando avistei uma casa do lado direito da pista notei que dois homens, agachados, conversavam. Parando, lhes perguntei como ir a Aparecida, povoado à vinte e três quilômetros da Cidade Eclética. Um deles acenando com o braço direito indicou que era seguir em frente. Agradecendo, parti decididamente.

Poucos carros passavam pela pista. O solo estava sem poeira. Assim, percorríamos sem nos sujar.

Quanto mais avançávamos menos movimento. De vez em quando, alguém numa moto – o veículo mais versátil da zona rural de agora – passava por nós. Algumas vezes aproveitava a oportunidade e certificava do caminho correto.

Comecei a notar que Júlio ficava nas subidas e que Franco estava no meio de nós três. Várias vezes parei para esperá-los.

Chegamos a Aparecida. Eu tinha a intenção de comprar refrigerante para aplacar o calor. Passando vagarosamente pela rua principal, quiçá única, via todos os bares fechados. Era dia de eleição. Lei seca – proibido vender bebida alcoólica. Mas refrigerante não é bebida alcoólica! Parece que por ali só vendia a “marvada”.

Caminhavam na minha direção três rapazes com adesivos de candidatos nos peitos. Parando e descendo da baique perguntei a um deles qual o caminho para Morrinhos – outro povoado à frente. Com muita educação me indicou com detalhes por onde seguir – naquela placa branca o senhor vira à direita, passa o mata-burro e vai pela estrada.

Nas fazendas da região cria gado. Os pastos são extensos e o horizonte fica longe. A visão é privilegiada. Observa-se os contornos dos córregos, as pequenas moitas de mato e a divisão dos pastos pelas cercas de arame. A estrada é identificada por um pequeno sinal, que, na maioria das vezes, segue uma cerca.

Naquele sobe-e-desce da estrada, comecei a sobrar na frente, e por várias vezes esperei meus companheiros, até que, numa dessas interrupções, Hugo, Diego e Paulo me alcançaram. Eu estava parado próximo a uma cerca de arame liso, em cima da baique, com um pé apoiado num fio.

Cumprimentamo-nos, e depois de me certificar do caminho, eles foram. Fiquei meio impaciente olhando para trás, tentando ver se “meu pelotão” aproximava. Demorou para Júlio chegar. Perguntei se estava tudo bem. Com a justificativa de que havia dormido pouco, estava cansado, ofegante. Notei que a empreitada estava difícil para ele. Não podia fazer nada a não ser esperá-lo, mas isso era muito penoso para um Flecha impaciente.

Saímos dali, e eu na frente, pedalava querendo alcançar Hugo e turma, mas não queria deixar o “pelotão”. Essa equação se mostrou de solução impossível; duas incógnitas. Três pedalando forte na frente; dois pedalando leve atrás, e eu, no meio, querendo agrupar os atletas.

Morrinhos estava logo à frente.

O pelotão da dianteira, usando de misericórdia, marcou no chão a direção correta com uma seta. Isso foi tudo o que precisávamos para não errar.

Foi fácil chegar a Morrinhos. De novo, não havia nenhum bar aberto pelo mesmo fato que levou Aparecida “ao toque de recolher aos bares”. Na praça, debaixo de uma árvore frondosa, estavam alguns homens conversando. Cumprimentando-os passei sem parar, até que, depois do cemitério, encontrei uma bifurcação. Com toda a dúvida do mundo dei meia volta e fui me inteirar do caminho.

Um deles, apontando para uma árvore à frente, me mostrou o sinal da estrada, que, contornando o morro, seguia no campo limpo bem adiante. É só seguir o corredor – me disse o informante.

Voltei ao ponto da dúvida. Júlio estava deitado debaixo de um arbusto. Franco esperava sobre a baique. Sem demora, tomei a estrada que dobrava à esquerda, e por uma subida longa, porém suave, fui pedalando contornando o morro pelo seu lado esquerdo em sentido horário. Quando encontrei uma bifurcação vi no chão a seta marcada, mas mesmo assim, esperei o “pelotão”. Demorou horrores para Júlio chegar. Depois daquele ponto a estrada tomava um corredor, que, sem condições de erro, induzia ao caminho certo.

O chis da equação foi resolvido “abandonando” um dos termos. Aí ficou uma só equação com uma incógnita. A equação – chegar a Cocalzinho; a incógnita – por qual caminho? O caminho estava marcado: seguir pelo corredor para sempre e sempre.

A partir dali imprimi meu ritmo - constante, firme e determinado.

O campo se abriu. O horizonte se distanciou. A relva era rasteira e tinha sido queimada recentemente. Com a persistência da natureza, mesmo depois do fogo, os brotos cresciam como se nada tivesse acontecido. O milagre repete a cada ano. As plantas do cerrado resistem. Resta saber se os micro-organismos, os pequenos seres vivos que participam da transformação da matéria orgânica em adubo, continuam ali proporcionando à fertilização do solo. O tempo dirá. Se a resposta for NÃO o deserto estará batendo às portas de todos nós e deserto não tem clemência de ninguém.

Pedalava observando tudo. O solo daquele lugar era úmido e pedregoso. O lençol freático era aflorado. A vegetação era característica de terreno molhado. O capim, em forma de tubos bem finos, espetava o vento. Os arbustos teimosos, continuavam ali tentando introduzir suas raízes entre as pedras à procura de água e alimento. O alimento era pouco. O solo arenoso não guardava nutrientes em abundância. Essa situação, porém, não minimizava em nada a beleza e a riqueza que o cerrado tem.

Nesse ambiente, pedalei por muito tempo. Uma fazenda aqui, outra ali.

Nas estradas já se via o restolho das “pedras de Pirenópolis” servindo como pavimento nos lugares críticos em época chuvosa.

Olhando em frente avistei a serra dos Pireneus, que há milhões de anos está ali criando no horizonte um contorno movimentado, quebrando a monotonia do reto. Cocalzinho, à frente e à baixo, agora era uma realidade. Do lado direito, um grande vale, coberto por palmeiras de um verde escuro, me chamava a atenção. A vontade era explorar cada ponto e pisar cada metro quadrado para usufruir da bênção do conhecer, do ver-de-perto, do apalpar, do sentir e do cheirar.

O pedalar era um momento único. Tinha tempo para agradecer a Deus por um caminhão de bênçãos recebidas. Tinha tempo para introspecção. Para lembrar de pessoas queridas. Para orar por coisas importantes. Para abençoar nosso Brasil que tanto sofre nas mãos dos maus-caráteres que nós mesmos elegemos. Para olhar para o próprio corpo e ver que mesmo aos quase cinquenta e oito anos ainda tem força e saúde em abundância. Para olhar para o azul do céu e dar GLÓRIA A DEUS pela maravilha da criação que não me canso de admirar. Para entender o que é liberdade. Para sentir paz e desfrutar dela, sem ter que pagar a fatura depois. Para sorver o vento que chega e passa, sem saber de onde vem, nem para onde vai, e no seu caminho, distribui oxigênio para uns, gás carbônico para outros, mantendo o equilíbrio da vida.

Chegar a Cocalzinho foi a consequência de caminhar para frente focado num objetivo. Mas também foi a perda de um corolário de bênçãos que se desfrutava no campo.

Ao entrar na cidade, pela rodovia, por baixo da fábrica de cimento, avistei Hugo, Diego e Paulo que já saíam em direção a Pirenópolis. Paramos e trocamos algumas palavras. Perguntei quem poderia me emprestar algum dinheiro para eu tomar um refrigerante e comer alguma coisa. Meus documentos e dinheiro estavam no bolso da mochila de costas do Júlio que ainda estava à caminho. Hugo prontamente tirou dez reais do bolso e me deu. Paulo apanhou dois pacotes de biscoitos e me entregou. Prometendo pagar-lhe o empréstimo quando chegasse a Pirenópolis nos despedimos.

Cada um seguiu seu objetivo do momento. Eles em direção à serra dos Pireneus. Eu em direção ao mercado mais próximo.

Na esquina à frente, vi um pequeno comércio. Fui até lá. Desci da baique. Tirei as luvas, o capacete e os óculos. Coloquei tudo sobre o banco de madeira instalado sobre a calçada, de frente para a rodovia. O suor escorria pela testa. Os cabelos estavam molhados. O calor era intenso. Sem pressa, entrei no mercado. Um senhor de estatura mediana e barriga avantajada, com cara de dono, estava sentado detrás do balcão semi-circular. Perguntei se tinha refrigerante. Ele respondeu afirmativamente dando a sugestão de um de 600 ml. Concordei. Comprei. Paguei. Saí e fui para o banco de madeira na calçada. Sentei. Recostei no espaldar que era simplesmente uma tábua. Abri as pernas esticando-as e apontando os pés para cima, tentando relaxar o mais que podia. Pressionando a tampa com a mão esquerda abri o refrigerante. Um biscoito tipo integral e um gole de bebida. Assim foi até consumir tudo que tinha. Sem pressa, procurei uma lata de lixo para depositar os que sobraram – as embalagens.

Na rua, passavam carros com motivos de campanha eleitoral. Algumas pessoas prognosticavam o resultado para prefeito da cidade: ele vai ganhar no primeiro turno.

Descansado, recoloquei o que tinha tirado – óculos, capacete e luvas.

Este era o último trecho do percurso - a serra dos Pireneus. De cá estava Cocalzinho. De lá estava Pirenópolis. Já havia passado por ali há muito tempo, quando fui com a turma do Pikí da Trilha a cidade de Goiás. Como tenho GPS na cabeça não teria nenhum problema de acertar o caminho. Se passei uma vez tinha grande probabilidade de passar novamente sem perguntar à ninguém.

Saí pedalando pela rua lateral em sentido Corumbá até a segunda esquina, onde dobrei à direita. Passei do lado da delegacia de polícia e segui em frente. Esta rua era a saída da cidade para as bandas dos Pireneus. A rua era asfaltada, limpa e deserta. Bandeiras de partidos políticos, nas suas cores convencionais e com um número ao centro, hasteadas em frente as casas, tremulavam ao vento.

Passei por um casal que caminhava a passos lentos no mesmo sentido que eu. Pelo jeito estavam vindo do compromisso cívico – votar.

Era meio-dia. Sol à pino. Trinta e três graus centígrados na cabeça. A luz forte refletindo nos telhados de zinco era amortecida pelos óculos escuro que usava. Eles eram próprios para pedalar. Protegiam os olhos da luz forte, do vento, da poeira e de corpos estranhos que porventura estivessem no “caminhos dos olhos”.

Envolvido por uma doce solidão saí, sabendo que, se nada de errado acontecesse, chegaria dentro de uma hora e pouco. Dobrei à esquerda, logo adiante, deixando a BR de terra que seguia em frente. Algumas poças de lama me esperavam pela estrada. Bom sinal. Chuva em setembro, em quantidade para formar poças, era coisa boa. A vegetação demonstrava o efeito benéfico das chuvas. Tudo verde. Os frutos de Pequi, dependurados pelas pontas dos galhos, se mostravam à meio caminho da maturação.

A subida começava em breve, logo depois de uma estrada destruída pelas águas de enxurrada que desceram da serra. Reduzi marcha e mandei ver. Com pedaladas de quem está com a vida ganha, fui escalando aquela estrada pedregosa. Desviava de uma pedra aqui, de outra ali e assim ia “comendo a sopa quente pelas bordas”.

Uma construção nova e bem feita, do lado esquerdo da pista, com um portal à frente, indicava a entrada do Parque Estadual Serra dos Pireneus. O portal estava aberto e não tinha ninguém para controlar quem chegava. Passei observando aquele posto de controle com olhos de engenheiro. Aprovei a obra. Tinha a aparência de ser bem feita. Pedra de Pirenópolis em forma de escamas, revestiam as paredes. Esquadrias de madeira fechavam os vãos de iluminação.

A ladeira era longa. À direita, via-se um vale que estendia abaixo mostrando toda a beleza da região. À esquerda, a serra imponente exigia que olhasse para cima para ver seu topo. Grandes formações de pedras antigas e desgastadas pela intempérie convidavam para um passeio exploratório. Ao lado da pista, uma pequena vala me lembrava que, da outra vez que ali passei corria um filete de água cristalina e fresca. Dessa vez não ouvia seu barulho. Percebi que o leito estava seco. O lençol freático ainda estava baixo. Continuei observando tudo o que as vistas conseguiam ver. Uma hora era o capim. Outra hora era o horizonte. O vale à meia distância me convidava a descer a serra e viver ali por mil anos sem voltar à “civilização” cheia de violência, de suborno, de mentiras, de depredação, de ganância, de... É melhor parar de enumerar essas coisas senão a gente fica louco. Uma antena repetidora de tv, no ponto mais alto da serra, destoava – era o preço da “evolução”. Vá dizer ao povo que de agora em diante não haverá mais tv – noventa e nove por cento morre, na hora, por ataque cardíaco. Só de pensar que não vai mais ver a novela das oito nem o próximo big brother com todas as formas de mediocridade reunidas num só local.

Subia lentamente num pedal ritmado, com mais vontade de parar do que continuar. Mais à frente vi um filete de água que tanto esperava encontrar. Parei a baique. Desci. Tirei o capacete, os óculos e as luvas. Saí a procura de um local em que pudesse encher a caramanhola. Logo encontrei. Parado ali, observando aquela água filtrada pelo solo; fresca e cristalina, abaixei e meti a garrafinha em um pequeno poço. Bebi vários goles de água. Sentindo-me saciado, comecei a despejá-la pela cabeça aplacando o forte calor. Lavei o rosto suado. Molhei a nuca e o pescoço. Passei a mão no peito para completar o serviço. Voltei para a baique com outro vigor. Me arrumei novamente e saí agradecendo a Deus pelas bênçãos espalhadas pelo caminho, à minha espera.

Estava completando a ladeira, mas ainda faltava passar pela moita de mato. Ao adentrá-la pela estrada estreita, a temperatura era amena. O sol, respeitando as árvores que se faziam numerosas, resolveu se esconder dando lugar à sombra. Sentindo-me como um intruso, me vi no meio do “salão principal da Ópera da Natureza”. Como por um sonho, não vi ninguém, mas ouvi um coral de mil vozes dando um concerto. Com um detalhe – não havia maestro nem instrumentos, só vozes. Um coral onde ninguém desafinava nem saía do ritmo. Todos os habitantes se faziam presentes. Não se ouvia nenhuma palavra. Nenhuma conversa paralela. Eu era o único estranho na platéia. Não tinha reservado lugar nem comprado ingresso, mesmo assim, meu espaço, em posição estratégica, estava desocupado. Que privilégio!

Não esperava encontrá-las ali naquela hora. Falta de memória, pois quem não sabe que na aproximação das chuvas as cigarras saem dos seus esconderijos e subindo nas árvores cantam até morrer?

Senti vontade de parar; deitar de costas por sobre as folhas secas, imóvel como um defunto, e viver aquele momento para sempre. Que vontade de transformar utopia em realidade. Que desejo de baixar os céus e estabelecê-lo ali. Ansiei transformar os homens em Adãos e Evas antes da queda.

Mesmo fora de mim, continuei pedalando como se nada tivesse acontecido. Vendo o filme da minha vida ninguém seria capaz de notar por onde andei e o que vi. Só eu vi, ouvi e senti.

Logo em seguida, a estrada ganhava um planalto coberto de cerrado. O morro Cabeludo estava solitário do lado esquerdo da pista, pois uma placa avisava que as visitas estavam suspensas.

Uma moto aproximou e passou trepidando nas costelas-de-vaca. Eu percorria pelas bordas da estrada tentando me livrar daquele sofrimento. Subindo e descendo pequenas elevações me aproximei da cachoeira do Lázaro. Resolvi entrar e tomar um banho de cachu, como disse o Hugo. Ao passar pelo portão de entrada, um senhor saiu de dentro de uma Kombi e se apresentou como o porteiro. Perguntei-lhe se tinha que pagar alguma coisa. Ele me disse – quinze reais. Sentindo-me espoliado, e, como só tinha no bolso o troco de dez reais do que me sobrou da compra em Cocalzinho, sem descer da baique, dei meia volta e continuei como se nada tivesse acontecido.

Logo depois, no “mirante”, vários motoqueiros de motocross, sentados nos bancos de madeira, jogavam conversa fora, ao lado do vendedor de água gelada. Decidi parar para o último descanso, pois, já avistava, lá embaixo, a cidade de Pirenópolis. Montado na baique com os pés no chão, me aproximei do vendedor, cumprimentando a todos. Um dos motoqueiros, olhando para mim, disse – esse é profissional, ganhou Corumbá. Assenti, fazendo um gesto característico e um sorriso discreto.

Comprei uma garrafinha com água gelada. Tomei-a toda. Despedi do pessoal e parti para concluir a empreitada.

Dali em diante era mão nos freios, porque a descida era acentuada e longa. Não sabia que além disso tinha muita costela-de-vaca. Muita mesmo.

Moreninha – a baique de treino que me levava - tinha uma suspensão pouco melhor do que nada. Muito próximo do nada. Senti muita falta de um amortecedor eficiente. Não podia soltar os freios, porque senão, tanto a baique como eu, iríamos nos desmontar por completo. Dessa forma desci a ladeira até ganhar o asfalto da chegada. Por ele segui observando as placas indicativas de pousadas e clubes nas proximidades do rio que passa dentro da cidade.

Num instante estava sacolejando nas pedras irregulares das ruas de Pirenópolis.

Rumei-me em direção à ponte porque intencionava me derreter nas águas frias do rio. Num minuto atravessei-a, e descendo as pedras, estacionei Moreninha. Olhei no ciclo-computador e vi marcado – cento e trinta quilômetros. Era essa a distância percorrida desde o Guará – cidade satélite de Brasília. Tirei tudo que tinha direito até ficar somente com a calça de pedalar. Se tirasse também ela, ficaria nu. Resisti à tentação. Contive-me em obediência à lei. Me joguei naquele poço de água fria onde várias pessoas banhavam. Deixei apenas a cabeça fora d'água até sentir refrescado.

Eram quase duas horas da tarde. Saí da água. Vesti a roupa, e, montando Moreninha, fui para o restaurante da praça.

Chácara Betânia, 13 de outubro de 2008

FLECHA AFIADA

UM CICLISTA, UM SONHO, UMA CONQUISTA

2008-09-28T12:00:00.000-07:00

O comandante, pelo sistema de som da aeronave, informou que em Curitiba o céu estava nublado com temperatura de dezesseis graus. Para um brasiliense que estava de bermuda e blusa fina isso era problema. Não tão grande, porque na mala trazia o agasalho que resolveria o transtorno.

Logo que desci, no saguão do aeroporto, tratei de apanhar a blusa de frio e vesti-la. Uma preocupação a menos para um ciclista de primeira viagem naquelas terras do sul.

Primeira coisa a fazer foi descobrir como ir para Campo Largo, a trinta quilômetros dali. Consultei os motoristas de coletivos que estavam por perto. A informação foi unânime: ônibus não leva bike nem se estiver desmontada. Só leva na caixa. Também não leva tv nem lâmpada fluorescente porque se quebrar tem gás que exala. Bem, concordei que tv e lâmpada fluorescente tem gás que exala, mas bike tem o que? Gás, só o ciclista. Mesmo não aceitando aquela assertiva não tinha o que fazer. Já sabia que teria que pagar táxi. Pensei logo nas finanças. Nem bem cheguei já começava a gastar alto.

Negociei com o taxista e acertamos a viagem por sessenta reais. Acomodei a bagagem no carro e fomos. A pista era ótima – dupla, lisa e sem engarrafamento. Chegamos a Campo Largo em pouco tempo.

O hotel tinha sido reservado pela Raquel França que chegaria no dia seguinte. Logo vi que iria gastar uma grana desnecessária. Ele era chique. Bem, nem tanto, quando soube que teria que subir com a bike pela escada até o quarto andar, pois só tinha um elevador. Como a primeira diária já estava paga não havia outra alternativa. Sem reclamar, subi os degraus carregando minha namorada. Corpo de modelo – esbelta e leve.

Descendo em seguida, fui procurar um restaurante porque depois das quatorze horas o saco já estava vazio, e saco vazio não pára em pé. Eu já estava quase cambaleando sem tomar nenhuma.

Restaurante do JEF. É esse mesmo, disse eu para comigo. Entrei e me fartei. Não era aquele “Brastemp”, mas, ou comia ali ou ia à alguma lanchonete sei lá onde pois os restaurantes estavam se fechando.

Voltei para o hotel e descansei por um tempo. Tinha que treinar por duas horas naquela tarde. Como sou atleta aplicado iria cumprir o que o treinador – meu filho Fernando Vilela - determinara.

O sol tinha tirado férias. Um céu de chumbo e um frio de quinze graus tinham tomado seu lugar.

Coloquei a blusa corta-vento por baixo, a do Piki da Trilha por cima e a calça comprida. Me preparei como pude para não sofrer com o clima adverso.

Saí como cachorro-doido – onde achava uma pista que ia em direção ao mato eu entrava. Foi assim que encontrei lugares lindos. A região é bem acidentada – ou sobe ou desce. Se animar nas descidas, lá na curva o mato te abraça. O solo é de um material compacto cor areia que nem os pneus suja. Os pinheiros parecem grandes guarda-chuvas sobre a floresta. Na mata, uma clareira lá. Uma casinha ali. Uma vaca pastando acolá. Um cachorro latindo aqui.

Senti muita vontade de fotografar, mas luz boa não tinha, nem máquina à mão.

O dia chegou ao fim muito rápido. Voltei contra minha vontade, mas não tive outra opção.

Na sexta-feira de manhã peguei a bike e fui pelas ruas à procura de hotel mais barato. No sítio da prova, na internet, só indicava dois. A justificativa era que a cidade era pequena. Encontrei mais um monte. Inclusive com preço bem inferior e com qualidade ótima.

Voltei. Fechei a conta e, tomando um táxi me transferi para o Manayara – sessenta dias de inaugurado, sem escadas para subir, com preço inferior, com cama boa para dormir e com internet de graça. Era o céu. Aleluia!

Sexta e sábado passei fazendo pouca coisa. Descobri que poderia ter chegado no dia anterior à prova que seria tudo igual.

Sol não tinha para eu fotografar. Bem que levei minha Nikon, mas, coitada ficou triste na mala sem poder fazer muita coisa.

Na manhã do sábado saí pedalando para comprar lembranças. O hotel ficava na BR que passava dentro da cidade. É nessa pista que estavam as lojas das fábricas de porcelana. A cidade é referência nesta produção. Depois de identificar várias, entrei numa e comprei duas xícaras para chá – uma para mim outra para “mamãe” - minha esposa.

À tarde fui de bike ao local do evento – igreja do Micheletto - à cinco quilômetros do hotel numa pista asfaltada que atende a zona rural daquela região. Peguei meu kit – uma camiseta tamanho médio na cor verde com texto relativo ao evento - depois, aproveitando a oportunidade, tomei a pista do circuito e pedalei por meia hora voltando em seguida. Vi o que me esperava para o dia seguinte – estrada de terra batida, sem poeira, sem lama e sem calor. Quando regressei, tratei de aprontar os detalhes – limpar relação e colocar óleo na seringa.

Naquela noite fomos ao restaurante Casa da Nona. Era Raquel, Adriano (de Goiânia), Érika Gramiscelli, alguns atletas que não conhecia e eu. Depois chegaram outros ciclistas para fazer a mesma coisa: comer massa. Servimo-nos à vontade e comemos o quanto deu.

Chegando ao hotel conferi os itens importantes – pressão dos pneus, óleo na seringa, limpeza da relação, dois cilindros de gás e aplicador, bebida energética, ciclo-computador, frequencímetro cardíaco e o mais importante: a blusa nova “SÓ CRISTO SALVA”, ainda um protótipo, mas já em ação. Depois da conferência fui para a cama. Deitado, retomei a leitura do livro “A Cidade do Sol de Khaled Hosseini”. Não muito tempo depois, contra minha vontade, interrompi a leitura. Hora de ninar. Dormi como uma pedra, melhor ainda, como o Fred, meu gato de estimação.

Acordei às seis e meia, pilhado como uma Ray-o-vac. Não via a hora de acontecer a largada. Tomei café e, às oito horas, com tudo que tinha direito, parti para o local da concentração. Levei uma mochila com várias coisas. Vestia blusa, porque a temperatura não passava dos dezesseis graus. Para mim aquilo era um Pólo Norte. Pela misericórdia divina, logo em seguida, o sol tomou seu posto se mostrando num céu azul escuro. Nuvens brancas desenhavam figuras lá em cima me convidando à fotografá-las. Fui aquecer na pista de asfalto que passava em frente à igreja até que ouvi no som o chamado para o alinhamento. Tomei minha posição ao lado de José Milton, meu amigo de pedal. Ele me animou dizendo que eu ganharia sem dúvida alguma. Me arrepiei quando ouvi aquilo, mas fiquei na minha pois qualquer prova só se ganha na bandeirada. Antes disso, contar vitória é desrespeitar os competidores.

Éramos mais de duzentos atletas alinhados em cima de uma grama verde ladeados por grades de metal formando um corredor até a estrada. A largada se deu no horário previsto – nove horas. Como sempre a maioria largou forte. Eu fui na balada sem arrepiar visto que à frente estavam curvas fortes e estrada estreita. Me cuidei para não envolver em acidente. Ainda bem que não houve nenhum. Me posicionei bem e segui no bolo pois estávamos em uma descida leve sinuosa e longa. Ao final tinha um riacho com uma ponte estreita e logo depois uma subida curta, mas importante. Gosto de subidas. São nelas que se conhece quem está preparado para chegar primeiro.

Comecei a despachar um a um dos que não conseguiam manter o ritmo. A estrada serpenteava, ora por matas fechadas ora por pastagens verdes com pequenas sedes de fazendas ou, simplesmente uma casa de campo ou uma chácara. Ou era subida ou era descida. Não havia retas nem planos. Ou subia marcha ou descia marcha. Ou pedalava forte ou descansava de pedalar. Ora a freqüência cardíaca estava a 178 bpm ora estava a 118 bpm.

Os pelotões foram-se diluindo pelo trecho. A elite masculina como sempre, tomou a dianteira e vazou. Não se conseguia ver quem estava à duzentos metros à frente. A curva na mata não deixava. Para aqueles que não conheciam o percurso isso era impedimento para imprimir maior velocidade à prova. Em decidas pedalei na velocidade de atletas que estavam à minha frente acreditando que eles conhecessem o caminho. Deu certo, porque ninguém caiu. Depois que passava algumas curvas via que poderia ter imprimido velocidade maior.

No quilômetro treze, numa subida forte, passei pelo pelotão da elite feminina. Nunca mais o vi. No quilômetro vinte e quatro estava o primeiro ponto de apoio. As pessoas, demonstrando boa vontade, nos entregavam os copos com água com as tampas furadas.

Nessa hora a temperatura estava amena e eu suava moderadamente. Sentia que poderia continuar imprimindo um ritmo forte o bastante para não dar chance a quem quisesse me alcançar. Na verdade eu não sabia a que distância estava o meu principal adversário. Saí na frente e achava que continuava na frente. Não consegui identificar nenhum outro com placa amarela e com cara de velho. Eu era o idoso mais veloz até aquele momento.

Percorrendo mais alguns quilômetros deixamos a estrada de terra e pegamos uma rodovia pavimentada com concreto. A pista era sinuosa e lisa. Havia descidas fortes e longas como também subidas na mesma proporção e forma. Nas descidas me lembrei das corridas de motos onde os pilotos raspam os joelhos no chão ao passarem por curvas acentuadas, pois nunca antes havia me inclinado tanto em curvas. Atingi a velocidade de quase setenta quilômetros por hora.

No quilômetro trinta e seis havia outro ponto de água. Nesse ponto os grupos se dividiam. O que faria o percurso completo: placa fundo verde, (oitenta e sete quilômetros); o que faria o reduzido: placa fundo amarelo, (cinqüenta e seis quilômetros)33333333333333333333333333333333. Minha categoria – master 55-59 – faria o reduzido. Peguei mais uma vez um copo com água. Desta vez a tampa estava fechada. Aproveitei para tomá-lo depois. Coloquei-o no bolso esquerdo da blusa e continuei pedalando próximo ao meu limite.

Um quilômetro depois saímos da pista pavimentada dobrando à esquerda em estrada de fazenda com as mesmas características anteriores. Entrei no trecho que mais me exigiu. Muitas subidas fortes. Numa delas foi necessário colocar coroinha com segunda. Muitas descidas iradas. Muitas curvas cegas. Nesse trecho encontrei um garoto, que olhando para mim e vendo a cara de velho perguntou minha idade. Ele tinha quatorze anos. Era alto e forte como a maioria dos sulistas.

Rodando por entre a mata vi a marcação indicando para entrar à direita, numa trilha estreita. Reduzi marcha e entrei. A trilha me levou para um ponto incomum. Avistei à frente um túnel de manilhas de concreto com um metro e vinte centímetros de diâmetro aproximadamente. Entrei sem pensar me abaixando o máximo para não tocar as costas na parede irregular. Ali dentro parecia uma masmorra: escuro, frio, úmido e sufocante. Vi à distância a luz no fim do túnel. Pedalando com cuidado ganhei a saída e continuei pela trilha até encontrar a estrada. Mal tinha passado por esse ponto interessante avistei à direita uma grande cratera que me pareceu uma mina de onde retiravam material para a fábrica de cimento. A mata era fechada e a pista parecia um tobogã.

Passado esse trecho comecei a olhar no hodômetro e fazer a conta de ré. Faltavam dezesseis quilômetros para a vitória. A bike rodava absoluta por uma estrada que passava no meio de uma pastagem. Agora eu via ao longe e contemplava o horizonte. Ora olhava o infinito ora olhava para a roda dianteira que passando sobre o rípio produzia um som característico. Via a suspensão trabalhando e o chão passando rápido sob os pneus. Comecei a imaginar que seria possível conquistar um título nunca antes conquistado. Sem me desconcentrar, olhava para o céu azul cheio de nuvens e agradecia a Deus pela minha saúde. Lembrei-me dos treinos cansativos que fizera até então. Das ladeiras que foram subidas repetidas vezes e dos milhares de quilômetros percorridos em preparação. Quantas horas pedaladas na solidão das pistas e quanta energia consumida ao final dos exercícios. Sentia que tinha força sobrando. Descia mais rápido e freava em cima das curvas. A alegria foi tomando conta de mim e por pouco não chorei em cima da magrela.

Faltando três quilômetros para o término o percurso se fundia com o início. Ali eu já havia passado. Conhecia o que viria pela frente e como dosar a energia para chegar esprintando. Comecei a olhar para trás tentando ver quem estava na retaguarda. Não via ninguém. Eu estava largado na frente.

Administrei a chegada, pois a pista estava cheia de pedras soltas e não poderia correr o risco de ter um pneu furado ou sofrer uma queda boba. Fitando à frente vi em cima de uma elevação três pessoas que observavam os passantes. Avistei as árvores do pátio da igreja. Vi alguém da organização indicando a entrada e algumas moças à sua volta aplaudindo quem chegava. Avistando o fiscal com a bandeira na mão levantei-me na bike e esprintei ouvindo no som “acaba de chegar o ganhador da prova na categoria master 55-59”. Encaixei um soco de direita por baixo, como sempre faço quando ganho, e fui receber a medalha de participação. Havia cravado o tempo de duas horas trinta e um minutos e vinte e nove segundos.

A alegria tomou conta de mim. Saí para a pista de asfalto para me soltar. Depois de um tempo voltei aliviado e agradecido.

O segundo colocado chegou dezoito minutos depois.

Hélio Vilela

Viagem à Machu Picchu 2005

MACHU PICCHU

Sonho de Consumo

2008-02-05T15:41:00.000-08:00

Meu sonho de consumo atual é ser filhote da Manchinha. Não gosto de usar o termo “sonho de consumo” porque parece que tenho vinte anos: idade de pirralho universitário que discute, e resolve o Brasil numa reunião de lanchonete. Você já está pensando que começa a ler um texto escrito por um velho, não é? Pois saiba que não é nada disso. Eu só tenho cinco décadas de vida e mais alguns quebrados. Ando de mountain bike por aí quase todo final de semana. É bem verdade que de vez em quando dou umas raladas nos joelhos e cotovelos, mas isso faz parte da cartilha dos usuários de veículo de duas rodas.

Deixemos de lado essa discussão de idade, até porque não leva a nada. Outra expressão que não gosto: até porque. Esse jargão é usado muito freqüentemente pelos políticos que penteiam seus cabelos com fixador em gel antes de concederem entrevista para a emissora de tv local. Se for para um programa em nível nacional, além do fixador usam um produto no rosto para tirar o brilho da pele. Querem mesmo que o brilho seja somente deles. Nenhum outro concorrente pode ameaçá-los.

Vamos ao que interessa, já que o leitor começa a achar que eu não tenho método para escrever e nem mesmo sei o que quero transmitir. Não posso passar, nem de longe, essa vaga idéia de enrolação escriturística.

O que eu quero mesmo é ter sessenta dias de vida; dezoito centímetros de altura e trinta centímetros de comprimento, fora o rabo. Quero receber o alimento todo dia no meu quarto de dormir, porque é lá que os filhotes ficam o tempo todo. Comer lagartixas fresquinhas trazidas pela mamãe Manchinha todos os dias, sem preocupar onde foi que ela conseguiu, e a que preço. Quero permanecer deitado na cama, mesmo que seja nos pés da cama, sem lembrar que o gás pode acabar a qualquer momento. Se ainda não aumentou, terei que desembolsar trinta e cinco reais. Desejo ardentemente ficar deitado na barriga da mamãe e de vez em quando dar uma mamadinha e depois dormir até o sono acabar.

Quando o sono acabar eu quero pular da cama no chão e brincar com minha irmã, a Cris, uma brincadeira que não tem hora para terminar. Se terminar uma começa outra e assim vai até...

Eu quero mesmo é pular do meu varal de roupas armado no quarto, feito com um caibro de madeira boa, na altura de um metro e oitenta.

Noutro dia eu a vi pular de lá ao chão. Só ouvi o “toc” de suas patas no piso. Pulou e continuou a brincadeira que tramava com Manchinha e Cris. Dez vezes sua própria altura. Não aconteceu nada além do pulo e da minha surpresa. Se eu pulasse da mesma altura, proporcional ao meu tamanho, já estaria no envelope de madeira envernizada. Eu tenho um metro e setenta e quatro centímetros de altura. Está aposto no meu certificado de reservista de hum mil novecentos e sessenta e nove, emitido pelo Exército do Brasil. Não encolhi nada, pois ando empinado como um mastro de bandeira nos braços de uma escolar que desfila no sete de setembro, quando passa em frente ao palanque do Lula e seus...

Há poucos instantes, quem eu sonho ser estava em cima da cadeira, embaixo da mesa de jantar. Enquanto eu tomava uma cuia de chimarrão ela esperava a hora de receber nova porção de ração balanceada. Não faz a menor idéia do valor do quilo da comida que come. Eu, que a comprei, andei feito romeiro de Canindé, pesquisando preço, sabor e qualidade. Paguei no cartão de débito. Tentei o primeiro cartão – foi recusado. Não tinha fundo, é claro. Tentei o segundo cartão – passou. Depois fui ao banco e constatei que estava usando o cheque especial para comprar comida do animal dos meus sonhos. Juro de cheque especial anda mais alto do que as torres gêmeas que não existem mais. Bem que os juros poderiam ter caído como elas, mas não foi assim que aconteceu. Permaneceram lá, como o Pico da Neblina: nas alturas, bem próximo das nuvens geladas, me colocando numa fria todo mês.

Só uma coisa não me agrada nessa história. O animal dos meus sonhos está com medo se sair de casa. Os cinco cães estão na espreita esperando uma oportunidade para correrem atrás. Isso é acerto de contas que não sei de quando vem. Não tenho notícias do fato que causou tamanha animosidade entre as partes. O certo é que não combinam a séculos. Por isso fica fechada dentro de casa. Para mim isso não faz a menor diferença, eu também fico fechado com medo do ladrão levar minhas coisas. Fico de guarda de dia, de noite, de guarda de feriado, de guarda de qualquer coisa... pensando que fazendo assim vou evitar a chegada do guardador da coisa alheia.

Quando ela crescer sairá, com certeza, mas à noite, pela báscula da janela. Irá fazer seus passeios noturnos enquanto os inimigos cochilam deitados nos panos espalhados no chão da varanda.

Bel, eu queria ser você, minha querida gatinha. Sua vida é ótima, mesmo tendo que bater de frente com a Sara, com o Tigre, com a Amanda, com o Iggy e com a Nina. Ah! se eu pudesse!

Chácara Betânia
Brasília-DF, 07 de outubro de 2004

PORTIFÓLIO

Como Administrar Câimbra

2008-02-05T09:03:00.000-08:00

Os comentários que farei a seguir não estão embasado em estudo científico mas somente na minha experiência de ciclista de MtB durante esse quase quatro anos de pedal.

Já vi muitos atletas contorcendo no chão segurando uma das pernas e gritando como um condenado. A maldita câimbra.

Uma boa notícia! Isso pode ser evitado ou administrado com certa facilidade, basta ter algum conhecimento de causa.

Alguns motivos pelos quais a câimbra se manifesta:

Primeiro: - câimbra acontece com quem está despreparado fisicamente para o exercício em curso. Ou seja, se exigir do corpo mais do que ele pode responder existe uma possibilidade grande de acontecer. Exemplos: tentar subir uma ladeira forte em ritmo acelerado quando não se treinou gradativamente esse exercício. É mais ou menos como querer levantar um peso de 100 kg sem antes ter levantado pesos menores várias vezes. Participar de competição com duração de três horas quando não se preparou com treinos de duração maior que esse tempo.

Segundo: - ter uma alimentação que não contempla potássio. É por isso que se vê grande quantidade de ciclistas comendo banana durante os treinos. Banana tem alto índice de potássio. Frutas secas também o tem. O mineral “POTÁSSIO” evita a câimbra.

Para quem tomou os cuidados com o treinamento adequado e a alimentação correta e durante a prova sente uma fisgada ou um indício de câimbra há como administrar o problema para conseguir chegar ao fim sem ter prejuízo, ou tê-lo menor.

Senão vejamos: depois de muito tempo de prova aparece o sintoma. O melhor que se deve fazer é criar formas de alongar ou não deixar contrair. Pois a câimbra é nada mais nada menos do que uma contração involuntária da musculatura.

Lembro de um caso que aconteceu comigo na prova dos 100 km de cerrado de 2006, quando, depois de mais de quatro horas pedalando forte, na descida do Colorado, minha panturrilha direita deu sinal. Imediatamente posicionei o pé no pedal de tal forma a obrigar a panturrilha a alongar. Foi tranqüilo. Terminei a prova sem prejuízo algum.

É importante estar atento para esses cuidados porque são de fundamental importância durante a prova, e pode colocar tudo a perder a não observância deles.

Se mesmo assim a câimbra aparecer será de forma fulminante. Então, caído no chão e gritando feito um louco, procure alguém para te ajudar a alongar, porque o bicho pegou geral.

A persistir os sintomas procure um educador físico ou um nutricionista ou um médico.

Flecha afiada

Fevereiro 2008

PS. Para complementar o acima exposto vejam o que me aconteceu dia 10 de fevereiro agora.
Eu estava de molho por causa de uma gripe e por isso fiquei parado 9 dias. Não pedalei, não fiz nada, só com gripe. No sábado dei um pedal leve de 2h em speed e no domingo fui fazer o reconhecimento da prova de Sobradinho-DF. Muita gente, motivação, coisa e tal, percurso duro com muuuuuuita subida, e eu lá quebrando a regra (fazendo um esforço maior do que deveria) no final não deu outra - tive que administrar câimbra forte nas duas pernas. Então é muito bom lembrar que câimbra é mais ou menos como 2+2 é sempre 4. Esforço além do que está acostumado vai aparecer a maldita.

Início na bike

2008-01-23T13:25:00.000-08:00

Conheci o Elias Paniago quando tinha 23 anos de idade.
Na década de 2000, já com meus 50 anos, era mochileiro e fazia minhas incursões pelo Parque Nacional da Chapada Diamantina, na Bahia, com minha máquina fotográfica. Não tinha companhia. Ia sozinho e lá arrumava gente, que juntos, andávamos pelo Parque na companhia de um guia. Me dei mal numa dessas. Consegui um companheiro. Cabra novo. Engenheiro e funcionário da Credicard em São Paulo. Para encurtar a conversa, no final da primeira incursão eu cheguei levando-o pela mão e o guia levando sua mochila. É mole? O cara não tinha controle para andar pulando de pedra em pedra. E lá isso é o normal para andar no mato e pelo fundo dos vales às margens dos riachos.
Depois dessa, convidei o Elias para ir comigo, porque lá era bonito e patati patatá. Ele topou. Na próxima fomos juntos. Eu, Elias, Fernando meu filho e Thaís minha filha do meio. Foi ótimo como sempre é. Foram dez dias de muita alegria e profunda convivência, já que ficamos andando pelas trilhas no mato o tempo todo e sempre para frente. Dormimos em cima de pedras olhando pra lua. Fizemos nossa comida e lavamos nossas roupas. O céu nos acompanhou e Deus esteve do lado direito. Assim começou um relacionamento muito forte.
Depois da viagem, Elias, quando me encontrava, sempre me falava: “Hélio vamos pedalar.” “Hélio vamos pedalar.” “Hélio vamos pedalar.” Um dia enchi o saco com tanta insistência e resolvi comprar uma bike.
Em maio de 2004 Elias foi comigo e compramos uma daquelas que só serve para iniciante de pau-de-rato. Para mim estava ótimo. O que mais que um pau-de-rato com pouco dinheiro queria na vida?
O Piki da Trilha estava no início e lá estava eu nas manhãs de domingo fazendo as trilhas mais leves que o mundo podia oferecer. Mar de Pinheiros, por exemplo. E eu levando cada vaca que só eu, com meus joelhos e cotovelos sabemos dizer. Algumas foram fotografadas e publicadas para “denegrir” meu nome e “baixar” minha auto estima. Não conseguiram – eis-me aqui pedalando.
De lá para cá já se passaram quase quatro anos. Posso dizer que saí do jardim da infância e estou na pré-escola. Ainda bem que caminhei para frente.
Já comi muita banana e bebi muita malto. Já caí mil vezes e levantei outras tantas.
O melhor de tudo foi que, nesse “comer banana e tomar malto, consegui muitos amigos.

Flecha afiada
Jan/2008

Início de tudo

2008-01-17T09:03:00.000-08:00

Dentro em breve estarei postando no blog coisas da minha vida. Esperem para ver o que eu já fiz e gosto de fazer. Meus sofrimentos em cima da bike e também as alegrias. Mostrarei um pouco do que meus olhos vêem na natureza, através da fotografia. Eu pinto com a máquina fotográfica - aleluia! De vêz em quando me dá uma doida e eu escrevo coisas. Vão ser postados também para quebrar um pouco a seriedade do blog se assim ele estiver. Rir faz bem. Muito bem. Esperem que já eu volto.

Abraço.

Flecha afiada